Tô de mala pronta!

Primeiros dias

2012-01-28T17:07:00.000-08:00

O ano começou em ritmo acelerado. Chegando de Salvador, engatei duas viagens.

Aracaju, para ver a filha de uma amiga querida subir ao altar. Da grande festa, me marcou a emoção da mãe da noiva, incansável de um lado para outro, preocupada com todos os detalhes.

Uma semana depois, em São Paulo, partilhei com outra amiga a doce espera da primeira filha. Num intervalo tão curto entre os dois eventos, pensei: O que o futuro reservará para a pequena Alice, que em breve dormirá cercada dos pais amorosos no seu quarto lilás?

Na volta, já encontro meu sobrinho do coração, descobrindo Brasília e outras formas de viver. Aos vinte e cinco, são tantas as descobertas: Festas, baladas, pegadas, noitadas.

Venho exercitando a flexibilidade, afinal, nem tudo que se planeja acaba dando certo. Sai de Salvador com alguns planos que na roda da vida já mudei. Novos sonhos e estudos, novas formas de olhar. O mundo, cada vez mais me atrai, malas sempre a postos.

No trabalho, chegadas e partidas. Em cinco anos, tantos já se foram...

Observo em mim algumas mudanças. Há coisas de que já não gosto.
Outras, passei a respeitar.
Nem sempre reconheço no espelho a mulher que agora sou.
Mas passado o estranhamento, sinto por ela um grande carinho.
Afinal, ela nunca me deixa na mão.

Vale a pena ler de novo

2012-01-01T13:04:00.000-08:00

Todos nós já lemos este texto. Assim como o Peru, o Tender e o CD de Simone, ele reaparece a cada mês de dezembro para nos lembrar que tudo depende do nosso empenho e merecimento.
Compartilho por achar que diferente dos produtos citados, um texto de Drummond não tem prazo de validade e pode ser consumido sem receios sempre que a alma e o coração pedirem. Bom apetite!

Receita de Ano Novo
Para você ganhar um belíssimo Ano Novo
cor de arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação como todo o tempo já vivido
(mal vivido ou talvez sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser,
novo até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens? passa telegramas?).
Não precisa fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar de arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto da esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.
Para ganhar um ano-novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo de novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Texto extraido do "Jornal do Brasil", Dezembro/1997.

Arrumando a casa para 2012

2011-11-23T17:12:00.001-08:00

2011 vai se despedindo.

2012 me acena por trás de uma colina. Coloca a cabeça pra fora, mas logo se esconde. Ainda não chegou a hora dele, eu entendo.

O mês de dezembro mexe comigo. Sou destas pessoas que gostam muito do Natal e do Ano novo. Não ligo para presentes, meu presente é mais importante.

O que adoro é a sensação de recomeço.

Acredito e faço promessas para o ano que se inicia. Juro que não mais farei muitas coisas e que começarei outras tantas. Se cumpro? Como diria Julio Iglesias, às vezes sim, às vezes não..."

Ouço um assovio. Viro a cabeça e vejo 2012 andando de um lado para outro, impaciente. Calma, calma, falta pouco.

É que ainda falta fazer o balanço, organizar as coisas, limpar os armários e gavetas da casa e da alma. Ano novo não combina com bagunça.

Começo a faxina. Varro as tristezas, passo um pano nas decepções e sacudo o pó das estradas que não mais trilharei. Afinal, novos caminhos se abrirão. Abro a geladeira e jogo fora tudo que não cheira bem: As inseguranças, as palavras inadequadas, a falta de paciência e amor com o outro, os medos. Na hora de descartá-los, percebo que todos eles estão na categoria dos reciclados. Vão, voltam, se transmutam, voltam de novo. É a vida.

Água e sabão para lavar a rigidez e o apego ao que é conhecido e que impede os avanços necessários.

Dou uma última olhada. Agora sim, posso por a casa em ordem.

Nas prateleiras, coloco as vitórias, pois quero encontrá-las facilmente quando a confiança em mim balançar. As descobertas, coloco em saquinhos de tecido, para que eu precise fazer um pequeno esforço para chegar a elas. As alegrias ocupam um jarro bem no centro da minha mesa. Não posso esquecer de regá-las todos os dias.
Em pequenos potinhos coloco porções de amor por mim e pelos que me cercam. Assim eu os levo na bolsa, no bolso, deixo nas gavetas, para emergências.

A solidariedade está num lindo vidro de perfume que ganhei de uma amiga. Dou uma borrifada em mim antes de sair de casa. O vermelho "paixão pela vida" é a cor do meu batom. Sobre meus lábios passo a língua para nunca, jamais esquecer este gosto.

Fiel a meus princípios, comprei mais uma mala, diferente de todas que já tive. Uma mala cheia de flores e folhas, bem colorida, como deve ser a vida. Para mim, a mala representa movimento, mesmo que não haja uma viagem envolvida. Afinal, às vezes a viagem para dentro de nós é muito mais rica que qualquer roteiro turístico.

Em 2012 quero me ver em constante movimento, quero ousar mais, quero explorar novos caminhos e possibilidades.

Mas acima de tudo, em 2012 quero ser ainda mais feliz.

De mala pronta e novo visual

2011-11-22T14:41:00.001-08:00

Para comemorar os 10.000 acessos, o blog está com novo visual. Basta rolar a tela, que todos os textos aparecem, simples assim. Clicou no título, pronto!

Os números que aparecem nos quadrinhos pretos ao lado dos textos representam a quantidade de comentários que cada texto recebeu. Não há limite de tempo nem de número de comentários, pode ficar à vontade para deixar seu recado, ok?

As letras escuras sobre fundo branco tornam a leitura mais confortável para os olhos (Valeu Aninha Paula!)

Então? Arrume a mala, e boa leitura!

10.000 Acessos!

2011-11-22T05:30:00.000-08:00

Dizer que estou feliz é muito pouco.

Minha alegria é tanta que ultrapassa os limites do meu corpo.

Quando vejo o mapinha aqui, no pé da página do Blog ( dê uma olhada) e vejo que tem gente de todas as partes do mundo acessando, fico maravilhada com as possibilidades que esta ferramenta nos oferece.

A todos que passaram por aqui, o meu muito obrigado.

Obrigado pelas visitas, comentários, sugestões e partilha.

A Danilo Menezes, que um dia no ano de 2006 me sugeriu ter um blog, um agradecimento especial, com carinho e saudade.

Beijos!

Saindo da jaula

2011-11-21T07:56:00.000-08:00

Recentemente uma colega viajou para NY a fim de realizar um sonho: Ver de perto um grupo musical que marcou a sua adolescência. Claro que não foram poucas as manifestações em contrário, usando como principal justificativa a zoolológica: "É mico!". Eu, particularmente, tenho uma definição para estes micos comportamentais. Mico seria então o resultado de delegar aos outros o poder de definir o que é certo para você. Há momentos em que chego a achar que o que há é muita gente dentro das jaulas, com receio de tudo, com medo até dos olhares dos outros. E haja policiamento, afinal, dependendo do censor, quase tudo é mico. Felizmente, minha amiguinha foi, tietou seu ídolo e segue vivendo feliz, driblando gorilas, chipanzés e orangotangos.

Tenho a sorte de ter uma mãe absolutamente desencanada, que há alguns anos criou esta máxima: "Não tenho tempo a perder, estou na terceira idade". Daí que se ela estiver na sessão de CDs do mercado e der vontade de dançar ao som de alguma música, ela dança. Simples assim. E se olharem? Problema deles, diz minha mãe, do alto da sabedoria dos seus oitenta e tres aninhos. Nunca me esqueço que certa vez, na Ilha de Itaparica, na Bahia, vínhamos nós andando pela praia. De repente, não mais que de repente, eis que vem em sentido oposto Aloísio Mercadante, de quem minha mãe é fã assumida. Assim que o viu, ela não pensou duas vezes, antes de sair correndo e se pendurar no pescoço do perplexo senador. Para muitas pessoas, um mico. Para ela, um inesquecível momento de felicidade. Entre as duas opções, qual escolher? Atire a primeira banana, quem nunca pagou um suposto mico que se transformou num momento de grande realização.

Mesmo não estando ainda na terceira idade, vejo nessas atitudes muita sabedoria, afinal, se não temos que nos submeter a todo instante a quem quer que seja, a vida fica muito mais interessante. Assim, procuro levar minha vida, dentro do possível, fazendo aquilo que me deixa feliz.

Como exemplo, costumo dizer que eu "não sou uma pessoa em tons de bege". Digo isso porque gosto de roupas diferentes, às vezes exóticas demais para algumas pessoas, que acredito se incomodem mesmo com as minhas escolhas estéticas. Que fazer?

Respeito o ponto de vista delas, mas sinceramente não me importo. Já aconteceram coisas assim: Um dia fui trabalhar com um vestido escuro e uma sapatilha rosa choque. Uma determinada pessoa olhou para meus pés pela primeira vez, pela segunda, e na terceira vez não se conteve: "Que mico, um sapato rosa choque!". Outra pessoa uma vez me disse: "Eu nunca usaria uma coisa dessa". Respeito as pessoas com suas roupas beges, pretas e conjuntos em tons sóbrios, desde que isso traduza uma preferência. Mas percebo que em alguns casos, o que existe é um receio de "pagar mico". Enquanto isso, a vida corre lá fora...

Outro exemplo, eu não sei andar de bicicleta. Então, meu vizinho querido que tem duas bicicletas se ofereceu para me dar umas aulas no Parque. Ora, imediatamente pensei em colocar rodinhas em uma das bicicletas, o que fez meu amigo recuar: "Com bicicleta de rodinhas não! Que mico!" Por mais que ele afirme agora que tudo bem, as aulas nunca aconteceram, creio eu, que por motivos símios.

E os adolescentes? Esses são implacáveis. Tudo vira mico quando se trata de enquadrar os pais, ou forçá-los a seguir o padrão que os filhos acham que é o certo. Tenho uma amiga queridíssima que sofre um patrulhamento cerrado dos dois filhos, já rapazes. Ambos não dão trégua: "Minha mãe, que mico!", é o que mais se ouve quando esta amiga, um primor de alegria e naturalidade, faz coisas com as quais os "patrulheiros" não concordam. No final, claro, tudo acaba em boas risadas.

Lembro que quando ela esteve em Brasília me visitando, decidimos visitar o Palácio da Alvorada. Em lá chegando, ela resolve tirar uma foto com um dos Dragões da Independência. Imóvel, ele ouviu da minha amiga um pedido: "Seu Dragão, licença aqui, é só uma foto", enquanto pousava ao lado do dito cujo. Claro que os filhos piraram ao saber da história. Mas no álbum, lá está ao lado do "Dragão", o flagrante de mais um momento hilário da minha amiga. Com ela, ao longo de mais de trinta anos de amizade, tenho aprendido muito sobre autenticidade, alegria e descontração.

O blog http://www.fernandodannemann.recantodasletras.com.br, traz a seguinte informação:

" Ao contrário do que possa parecer à primeira vista, o ato de pagar o mico merece a atenção de muita gente. Tanto que ensejou a publicação de um livro - A Arte de Pagar Micos e King Kongs - Viver sem Culpas – escrito por Regina Araújo e editado pela Qualitymark EdItora, cuja sinopse diz que “Nesta irreverente obra, a autora mostra que pagar micos pode ser extremamente divertido e proveitoso tanto na vida profissional quanto nos relacionamentos pessoais. Este livro é resultado de vários anos coletando casos protagonizados ou testemunhados pela autora, que procura mostrar que pagar micos é aceitar na marra que o acaso faz parte das nossas vidas, mas também é uma oportunidade de aproveitar situações imprevistas para ressaltar a individualidade”.

E então?

Qual o último mico que você pagou? E o resultado?

A arte e os artistas

2011-11-13T10:47:00.001-08:00

No ano em que conclui minha graduação eu tinha, para comemorar o grande feito, duas opções: Uma delas, a formatura com solenidade e a outra, viajar. A primeira opção nunca me atraiu. Eu já trabalhava e os custos da festa, altíssimos, correriam por minha conta. E isso num tempo em que não havia a metade da pirotecnia das formaturas de hoje. As reuniões com a comissão eram um tédio, e geralmente eu dava um jeito de sair antes do final. Numa delas, a última da qual participei, uma das organizadoras deixou claro para o grupo sua preocupação com o fato de alguma das formandas ir ao baile com uma "roupa ridícula" e com isso prejudicar as fotos do álbum que ela faria. Nessa noite sai do grupo decidida a me formar sem solenidade.

Como meu melhor amigo estava saindo de férias e iria visitar seus parentes em Minas, fiquei tentada, pois em 1986, poucos eram os locais que eu conhecia. Além disso, ele iria também a uma cidade que, segundo eu acreditava, não teria outra oportunidade de conhecer: Brasília.

Assim, em meados daquele ano, desembarcamos numa cidade diferente de tudo que eu conhecia. Não houve paixão, nem rejeição, apenas uma sensação de perplexidade. Coisas que me marcaram: A inacreditável piscina de ondas, as avenidas livres, onde os carros se espalhavam à vontade, sem sombra de engarrafamentos, a boate Zoom, simplesmente enorme, e a Torre de TV. Era o ano do RPM e suspirávamos pelos ombros que Paulo Ricardo revelava ao cantar London, London. Bons tempos, sem dúvida.

Numa das foto da viagem, eu contemplo do alto da torre a cidade e seus grandes espaços então vazios. Se na época alguma cigana lesse minha mão e me revelasse que morar ali estava no meu destino, seguramente eu riria muito. Imagine, morar em Brasília!

Lembrei de tudo isso hoje, após mais uma manhã de domingo na Feira da Torre de TV, desta vez com um objetivo diferente. Estou cursando uma pós graduação em Arte, Educação e Tecnologias Contemporâneas e o módulo atual trata de arte popular. Assim, lá estava eu de caderno e máquina em punho para fotografar as obras de arte e entrevistar os artistas.

Nos últimos anos, a Feira da Torre atravessava um momento de total descaso por parte dos órgãos de turismo. Cartão postal da cidade, a Torre há muito precisava de uma manutenção. Seu elevador que permite que do alto se tenha uma vista em 360 graus da cidade, permaneceu por um longo período desativado. As barracas, cobertas de lona preta, lembravam de longe uma favela, e para os artesãos, o descaso contribuía para afastar os turistas e os visitantes locais.

Mas, depois de um longo período de abandono, a Feira da Torre está com um novo visual, as barracas ganharam um novo espaço e estruturas modernas. A fonte foi reinaugurada no ano passado e fez o maior sucesso com sua dança de águas e variação de cores.

A Torre, que foi inaugurada há mais de 40 anos, está fechada para reforma. O projeto restaura a construção original e cria novas estruturas no espaço hoje ocioso. Uma grande escada de concreto vai ligar o piso mais elevado - que abriga a Torre, efetivamente - ao platô baixo, onde estão instaladas a fonte e as novas barracas. Escadas rolantes e elevadores para pessoas com deficiência física devem facilitar a acessibilidade no local. O espaço, antes ocupado pela feira popular, receberá obras de paisagismo, com a instalação de bancos, jardins e áreas sombreadas para abrigar os turistas. Que bom que lembraram da sombra, isto é importantíssimo nos meses de seca em Brasília.

Foi neste ambiente que passei meu domingo tentando um novo olhar sobre artistas tantas vezes vistos. Minha primeira entrevistada foi uma senhora nascida na Ilha da Madeira e que comercializa seus quadros e deliciosos pastéis de Belém. Morando no Brasil há 25 anos, sua pintura delicada sempre mostra pássaros voando e o motivo ela me explicou naquele melodioso português de Portugal: Querida, é que não há de haver vida sem as aves a voar no céu.

Ainda conversamos muito sobre os bordados da Ilha da Madeira e novamente me veio aquela vontade de passar uma temporada em Portugal...estudando Português. Este é um sonho antigo e do qual ainda não desisti. Só está aguardando o tempo certo. Estive em Portugal há muitos anos na categoria turista. Por todos os motivos, o país merece uma visita mais demorada.

Bem, voltando ao trabalho, meu querido amigo Danilo Menezes, que hoje mora no Canadá e tem um blog maravilhoso, o Festa dos Sentidos, me disse uma vez ainda no Banco, que eu era uma jornalista frustrada. Pode ser, pode ser. Adoro ouvir histórias. Sou capaz de passar horas ouvindo, para mim cada pessoa é um universo a ser descoberto. Bem, mas a pesquisa tinha que continuar e após um pastel de Belém com um cafezinho que ganhei, lá fui eu, em busca de novas pessoas com sua arte e história.

O sol antes tímido agora estava forte e na Feira já se ouviam os primeiros acordes do grupo de capoeira que lá se apresenta aos domingos. O aroma da muitas comidas típicas também já impregnava o ar e o vento trazia o cheiro dos pastéis, acarajé, churrasco, maniçoba e pipoca. Mesmo depois de tanto tempo, ainda considero a Feira da Torre um ótimo programa de domingo.

A segunda entrevistada foi uma pintora que, nascida numa família onde todos pintavam, abraçou a arte como destino. Seus quadros geralmente retratam paisagens que todos podemos jurar pertencer a locais onde já estivemos. Ela me explica que as cachoeiras, por exemplo, são frutos de sua imaginação, não retratando cachoeiras específicas, e que ela se diverte sempre que alguém afirma diante de um quadro: Eu já estive lá! De acordo com esta pintora, houve um tempo em que era mais rentável a venda de quadros na Feira, mas hoje, com o grande número de galerias e exposições de arte, a concorrência torna a comercialização dos quadros nesse espaço mais difícil. Ainda segundo ela, nas galerias as pessoas não pechincham, ao passo que na Feira...

Satisfeita com as pinturas, fui em busca de algo diferente. Algo em que as mãos se movimentassem de forma distinta, que se envolvessem também com outro tipo de material. Andei pra lá e pra cá e enfim, algo me chamou a atenção. Numa barraca, diversos objetos eram expostos do lado de fora. Flores, cabides, cestos, objetos de palha trançada. Entrei e aguardei.

A mais falante das minhas entrevistadas um dia foi taquígrafa. Segundo me afirmou, a agilidade no traço adquirida na profissão, facilitou sua vida quando, anos e filhos pequenos depois, decidiu trabalhar em casa.

Começou a trabalhar com flores, depois com cestas e com o passar do tempo, com toda uma variedade de peças que hoje ela comercializa na sua barraca. Com orgulho ela me explica que utiliza anilina alemã para suas flores, pois, na sua opinião, a duração da nacional compromete a qualidade do trabalho. Demonstra entusiasmada como fazer certo tipo de flor, utilizando como base uma folha típica do cerrado, enquanto atende aos clientes que vão chegando. Como várias pessoas que vivem do artesanato, as dificuldades não a desanimam. Segundo afirmou, a alegria de ver alguém levar para casa uma coisa criada por ela não tem preço. Desde o início da conversa, prestei muita atenção em suas mãos. Ao final, ela me confidencia que trabalha muito com soda cáustica e que com o tempo, até suas digitais estão se modificando...

Peço autorização para fotografar suas mãos e ela, para minha surpresa, solta os cabelos e retoca o batom. Fico na dúvida por um instante. Mas só por instante. Devidamente autorizada, coloco aqui a foto desta artista representando todos os artesãos da Feira da Torre. Só três foram ouvidos, mas há tantas e tantas histórias a serem contadas, inclusive a da simpaticíssima artesã que faz lindas roupas pintadas e mantém um orfanato com muitas crianças. Ela seria uma das minhas opções, mas nesse dia não a encontrei.

Neste módulo do curso onde estudamos Arte e Cultura Popular, algumas das discussões são : O artesanato é arte? A arte popular é inferior à erudita? O termo "popular" é afinal ideológico? Por que nas feiras de artesanato nos sentimos tão a vontade para pechinchar o preço que é cobrado pelo artista?

É, ainda vou aprender muito neste curso.

Trinta anos de trabalho

2011-10-28T05:53:00.000-07:00

Será o tempo que passa rápido mesmo ou será que nós, que não percebemos o seu ritmo, constantemente nos pegamos surpresos a cada fato?

Não diria exatamente que estou surpresa, mas pensando bem, esse tempo passou muito rápido. Pois já se passaram mais de trinta anos que entrei no mercado de trabalho, trinta anos que tive a minha carteira assinada.

Fui criada para trabalhar. Minha mãe, que sempre foi dona de casa, não queria para as duas filhas um destino semelhante. Desde crianças ouvíamos de minha mãe a expressão " quando você trabalhar" ao invés do "quando você casar". Assim fomos criadas. Casamento, se acontecesse, tudo bem. Mas o trabalho, este sim era o nosso objetivo.

Minha irmã assim que entrou na faculdade, aos dezenove anos, passou no seu primeiro concurso público. Sim, também havia isso. Como nosso pai sempre foi autônomo, minha mãe nos queria com segurança e salário no dia certo, sem sobressaltos. Então minha irmã começou a dura vida de conciliar oito horas de trabalho com as aulas na Universidade Federal, onde as aulas acontecem em todos os turnos. Ainda no segundo grau, a via chorar em casa pela perseguição sofrida cada vez que pedia ao chefe autorização para ir para uma aula ou prova. Decidi que não queria isso para min.

Bem, o ano de 1979 chegou, e com ele o vestibular. Aprovada na Federal e na Católica, fui conversar com meu pai, pois eu havia decidido que cursaria a Católica, cujas aulas eram concentradas num turno e que, era paga. Ele me ouviu em silêncio, parecendo concordar. Ao final, para minha surpresa, ele me comunicou que havia, durante toda a vida, pago as melhores escolas e cursos para mim e minha irmã. Se agora, eu havia decidido estudar numa faculdade particular, tudo bem. Contanto que eu pagasse.

De início, fiquei revoltada. Afinal, como todo filho que tem tudo, eu queria continuar tendo, sem esforço. Também não tinha certeza se conseguiria trabalho, era tudo tão novo... Mas aí, mais uma vez minha mãe veio em meu auxílio, me apresentando aos "Classificados" dos jornais. Não havia internet e a sessão de empregos aos domingos era consulta obrigatória para quem queria uma vaga em estágio, trabalho ou mesmo nos concursos públicos.

Nos "Classsificados" encontrei meu primeiro emprego, na H. Stern, no Aeroporto que ainda se chamava 2 de Julho. Lá aprendi a abrir mão de algumas coisas em benefício dos demais no ambiente de trabalho. Se por um lado via minhas amigas participando de eventos para estudantes enquanto eu trabalhava, inclusive aos finais de semana, por outro lado o mundo do trabalho cada vez mais me fascinava. Aprendi coisas que o curso de Administração jamais me daria. Aprendi a ser responsável, a me relacionar com desenvoltura, a ser disponível e dedicada. Desde maio de 79, me tornei para sempre independente.

Depois da H.Stern, ainda fui estagiária na Xerox do Brasil e no falecido Banco Econômico. Depois passei no meu primeiro concurso, na Caixa Econômica e no mesmo ano, no Banco do Brasil. O curioso é que na Caixa eu trabalhava num ambiente muito legal, era relativamente perto de casa, enfim, tudo muito tranquilo. Quando, numa quarta-feira de Cinzas, ainda no clima do Bloco Camaleão, recebi um telegrama do Banco me convocando para ir morar no interior, tendo inclusive de trancar a faculdade para isso, não pensei duas vezes. Fui. E nunca, nem por um instante, me arrependi dessa decisão ao longo destes vinte e oito anos.

Olhando para o passado, mais uma vez sou grata a meus pais, cuja exigência hoje me permite fazer planos para o futuro, quando decidir me aposentar de meu emprego estável. A sensação de missão quase cumprida se por um lado é alegre, por outro lado vai dando uma saudade antecipada. A cada evento de despedida de colega que aposenta eu, invariavelmente, choro muito. Acho que é um dos ritos de passagem mais importantes da nossa vida. Pela forma como construi minha vida profissional, mesmo sabendo que me envolverei com mil coisas após aposentada, sei que sentirei muita saudade. Afinal, fosse ela um top, um sueter, ou uma básica, eu sempre vesti a camisa do BB.

9000 acessos!

2011-10-11T14:13:00.000-07:00

Obrigado a todos pela atenção, estímulo, comentários e visitas.

Sigo contando histórias, partilhando a vida...

Beijos!

Um Aniversarau

2011-10-10T17:27:00.000-07:00

Gosto de comemorar aniversários de formas diferentes.

Este ano me veio a idéia de fazer um aniversarau, mistura de aniversário com sarau.

Música, prosa, poesia, os amigos participando...

Deu muito certo e estou com vontade de repetir, não o aniversário, mas o sarau.

Poderia ser de um só autor.

Poderia ser de um só tema.

Poderia ser de um só período, ou ainda, poderia ser ao gosto dos convidados.

Mil idéias e a vontade de seguir criando por mais cinquenta e dois anos...

Detalhes tão pequenos de um Rei

2011-10-02T13:00:00.000-07:00

Se há uns três anos alguém me convidasse para um show de Roberto Carlos, eu, que sou uma lady, educadamente declinaria, mas por dentro ficaria pensando: Que ideia, onde já se viu? Não já basta o especial "Chester", que todo Natal tem que ter? Nem pensar!

Só que o tempo passa...

Fui uma criança que viveu intensamente a Jovem Guarda. Nos programas da nossa TV preto e branco víamos encantados os artistas da época e lembro de ter completado um álbum com figurinhas de todos eles. Copiávamos o estilo de Wanderléia, dançávamos ao som de Renato e seus Blue Caps, curtíamos os Golden Boys e o Trio Esperança, além de acompanhar a disputa entre Jerry Adriani e Wanderley Cardoso. Mas nenhum dos cantores tinha o carisma de Roberto Carlos.

Lançado no mercado num momento em que os jovens começavam a ditar comportamentos, e que uma grande gravadora viu nele potencial para se tornar um superstar, ele e seu amigo Erasmo Carlos compuseram canções inesquecíveis.Entre elas, O Calhambeque, Festa de Arromba, Eu te darei o Céu, Quando, entre outras. Tímido, mas desde sempre dotado de um charme especial aliado à imagem de bom moço, sua aparição deixava as fãs enlouquecidas. Os filmes Roberto Carlos em Ritmo de Aventura e O Diamante Cor de Rosa levaram milhares de pessoas aos cinemas. Em seu livro Noites Tropicais, onde traça um panorama da MPB, da Bossa Nova ao surgimento dos sertanejos, Nelson Motta afirma que, nos anos 60:

" O Brasil inteiro, dos vovôs aos netinhos, e da classe A a Z, cantou Quero que Vá Tudo pro Inferno e, mesmo entre as novas gerações mais sofisticadas e politizadas, que torciam o nariz para a Jovem Guarda simplória e alienada, Roberto começou a ganhar admiradores. E, principalmente, admiradoras. Nas mesas dos bares de Ipanema, a princípio timidamente, mas depois com entusiasmo, simpatizantes ofereciam teses, interpretações e leituras políticas para a música e seu sucesso: o desejo reprimido do povo de mandar os militares para o inferno, uma mensagem cifrada de rebeldia, metaforizada para escapar da censura. Ou a interpretação sexual de "me aqueça neste inverno" como slogan libertário. Tudo pretexto para gostar de Roberto Carlos sem parecer simplório ou alienado. Mesmo entre os músicos, onde ainda era considerado vulgar e superficial, Roberto começava a ser reconhecido pela doçura de seu timbre, por sua afinação, pela precisão de seu fraseado e pelo inegável charme com que cantava. Afinal, ele tinha começado imitando João Gilberto, argumentavam jovens sofisticados, já atraídos irresistivelmente pelo charme de Roberto Carlos. Como o Brasil inteiro."

Com a chegada da adolescência e da rebeldia, conheci outros estilos musicais e Roberto Carlos passou a ser uma referência do passado. Ainda gostava das músicas da Jovem Guarda e algumas clássicas como Detalhes, Como é Grande o Meu Amor por Você e O Portão, que até hoje vivo cantarolando: Eu voltei, agora pra ficar, porque aqui, aqui é meu lugar. Não gostava dos especiais de fim de ano pois os achava repetitivos e previsíveis e também não fui solidária com a sua defesa das baleias, das mulheres de óculos ou das pequenas. Resumindo, não curtia mais mesmo. Até que um fato nos reaproximou.

Após decidir que comemoraria meus cinquenta anos em Salvador, comecei a pensar nos detalhes. Eu queria um slogan para o convite, uma frase que retratasse meu sentimento e o que foram estes cinquenta anos para mim. Procurei nos meus livros textos, poemas, frases de efeito. Pensei em escrever, mas nada me agradava. Um dia, num taxi, presa num engarrafamento, o motorista liga o rádio, e sem autorização, Roberto Carlos entra de novo na minha vida:

Em paz com a vida, e o que ela me trás,

a fé que me faz,

otimista demais,

se chorei ou se sorri,

o importante é que emoções eu vivi...

Não havia mais o que pensar! Cheguei em casa e esbocei todo o roteiro da festa. Ao final da minha performance, o músico tocaria Emoções, nos daríamos as mãos e depois seria cantado o Parabéns pra você.

No dia da festa, quando Emoções foi tocada e cantada pelos mais ou menos cento e vinte convidados, uma colega, Zilnai, teve a linda ideia de que todos pegassem as rosas brancas que enfeitavam as mesas e me entregassem. E assim foi feito. Ali, vivendo aquele que foi para mim um "momento lindo", Roberto Carlos estava de volta.

Dois anos depois, surge a oportunidade de ir pela primeira vez a um show dele. Ainda relutei, achei caro, depois coloquei dificuldades para ir comprar o ingresso, mas tudo conspirou a meu favor. Pela primeira vez teria a oportunidade de ver ao vivo este senhor, que aos setenta anos ainda provoca frenesi aonde quer que vá. Pelo significado especial que a música adquiriu para mim, estava preparadíssima para chorar quando ele cantasse Emoções.

Minha amiga e eu chegamos cedo, o estádio aos poucos vai lotando. Pelo que soubemos depois, havia ali gente de toda parte, inclusive pessoas que viajaram com este objetivo para Brasília. Plateia predominantemente feminina, além de vários casais. Quase uma hora de atraso, o púbico aplaude, assobia, bate palmas. A orquestra entra, começa um show de luzes. Mesmo só com a banda, a plateia já canta junto. Então, Roberto Carlos chega e o ginásio enlouquece. Eu fico ali parada, imóvel. Suspense. Então ele começa:

Quando eu estou aqui,

eu vivo este momento lindo...

Previsível? Talvez. Emocionante? Com certeza.

Ali, no meio daquela multidão, constato que mesmo tanto tempo depois, as observações de Nelson Motta ainda fazem sentido. A empatia é total. Simpático, ele domina totalmente a plateia. Do alto dos seus setenta anos, ele seduz, insinua, o público vai ao delírio. No momento "Banquinho e Violão" canta Detalhes com o acompanhamento de um coral totalmente maravilhado. Num mundo de celebridades instantâneas e de talentos esculpidos nas academias de ginástica, o Rei completa cinquenta e dois anos de carreira. Acredito que essa "realeza" de Roberto Carlos está nessa forma simples de falar sobre o amor, a vida, as perdas e ganhos de uma maneira singela e por vezes ingênua. Gerações e gerações ouviram e se emocionaram com suas canções e com fatos dolorosos de sua vida. Todos naquele estádio conseguiriam fazer uma ligação de pelo menos uma música de Roberto Carlos com algum momento vivido. Ao se declarar um Amante a Moda Antiga, do tipo que ainda manda flores, ele mexe com o imaginário de uma grande parcela de mulheres, que num recanto bem escondido do coração ainda sonha que isso possa ser possível. E de fato é. Pelo menos para aquelas que, ao final do espetáculo, correram para a beira do palco para ganhar uma das disputadíssimas rosas entregues pelo cantor, num ritual muitas vezes repetido, mas nem por isso menos carinhoso.

É Roberto. Eu voltei, e agora pra ficar.

Tempero astral

2011-09-27T18:23:00.000-07:00

Ela entendia de astros, satélites e conjunções. Ele, de panelas e temperos.

Ela receitava florais. Ele preparava banquetes.

Ambos eram fãs de rock and roll. Mas enquanto o rock era pesado, a relação fluía leve.

Hemisférios diferentes. Entre os dois, um oceano.

Aos poucos se conheciam. Das teclas brotava a afinidade e pela rede o amor nascia. Ela consultava os astros, traçava mapas, calculava trânsitos. Enquanto Marte se encaminhava para Aquário, ele dosava o sal e o açúcar, pensando se esta receita daria certo.

Então um dia ela sobrevoou o mar.

Pediu a Netuno proteção, mas foram Vênus e Mercúrio que sopraram ventos favoráveis. Ele preparou com amor um bolo, cobertura doce de esperança. Júpiter entrou no signo de Touro quando enfim se encontraram. No céu a lua nova prometia renovação, e o novo enfim se deu.

Saturno confundiu papéis e documentos, mas nos mapas dos dois o destino estava selado. Com as bênçãos de Vênus, ela cruzou de novo o oceano. Cabeça no ombro dele, ela pisca para as estrelas e sorri feliz.

Um novo país, uma vida nova, ele suspira pensativo. Uma pitada de carinho, duas colheres de compreensão, gotas de afeto, vai ele adicionando na receita saborosa do encontro.

Noite de lua cheia, os grilos cantam enquanto na varanda da chácara um casal olha para o céu. Da cozinha vem o aroma do pão quentinho, polvilhado com amor e esperança. Envolta num xale de lã, ela volta seus olhos azuis para o céu, confiante. Plutão e Urano se aproximam, sinal de vitória certa.

(Para minha amiga querida, torcendo para que os astros conspirem para a sua felicidade).

As pernas e o poder

2011-09-15T18:45:00.000-07:00

Aconteceu há muito tempo.

Eu trabalhava numa agência e tinha muito pouca noção da hierarquia da empresa. Naquela época, as agências eram enormes, chegavam a ter mais de 200 funcionários. Meu universo era aquele. Fora do prédio antigo funcionavam estruturas para mim desconhecidas. Mas havia um funcionário que eu tinha certeza que era sim, muito importante.

Não trabalhava no nosso prédio. Homem de meia idade, aparência e fisionomia sóbrias, ele nunca chegava sozinho. Terno e gravata, sempre acompanhado de pelo menos uns três ou quatro funcionários, sua aparição na agência tinha o dom de congelar qualquer cena. As vozes se tornavam murmúrios, os cumprimentos, educados; as mesuras se sucediam, enfim, tudo passava a gravitar em torno dele. Imediatamente, da copa chegava o café, servido em xícaras de porcelana sobre bandejas prateadas. Reunindo-se com os mandatários da agência , permanecia durante muito tempo a portas fechadas. Ao sair, novamente os sorrisos e mesuras até que ele se retirasse acompanhado de seu séquito deixando atrás de si a aura do poder.

Anos depois, a hierarquia da empresa já não era para mim um mistério. Conhecia estruturas dentro e fora do meu estado, já viajava a serviço e exercia outras atividades fora as da agência. Então num dia de pagamento de salário de funcionários, me vejo no hall da agência e percebo na fila dos aposentados uma fisionomia familiar.

Era dia de agência cheia. Os aposentados utilizavam este dia para reencontro com os amigos, atualização de fatos sobre o Banco e por que não? jogar conversa fora, agora que o tempo a eles pertencia. Mas no meio do burburinho, entre os aposentados, há um deles que não parece interessado em conversa. Impaciente, olha para todos os lados, buscando talvez um conhecido que o livre da fila, do incômodo de permanecer ali em pé, já que os colegas aposentados não aparentavam ter a menor pressa em serem atendidos.

Então, num lampejo me volta a lembrança. Dos murmúrios, do recado urgente para a copa em busca do café, dos sorrisos de cortesia. Sem terno, gravata ou séquito, usando uma camisa esporte e uma inacreditável bermuda, ele agora é um aposentado como qualquer outro. Não resisto e lanço um olhar para suas pernas. Eram pernas feias.

Observando aquele homem na fila sozinho, tentando a todo custo ser reconhecido por alguém que não chega, reflito sobre a solidão do poder. Longe do cargo, na fila, um homem comum, inclusive com um atributo comum de ter pernas feias. Que lembranças lhe povoariam a mente, enquanto inutilmente andava ao longo da fileira de Caixas buscando ajuda? Onde naquela hora repousariam as camisas impecáveis, o terno escuro e o séquito? Onde andaria o séquito?

Dobrados e guardados, na gaveta das lembranças amareladas do poder.

Oito mil!

2011-08-27T18:06:00.000-07:00

Obrigado a todos pelos 8000 acessos!

Um abraço da blogueira mais feliz do pedaço!

Na telinha da TV

2011-08-21T17:42:00.000-07:00

Hoje me deu vontade de partilhar os filmes que marcaram minha infância. Criança de apartamento, assistia muito a filmes na TV. Alguns são até hoje referências de séries. Tão ingênuos, os efeitos especiais. Qualquer criança hoje riria daquilo que nos deixava boquiabertos.

O malvado Dr. Smith aprontava todas. O vilão era o destaque numa família boazinha demais pra ser verdade. O robô era uma figura.

Este era digamos assim, mais sério. Um belo dia porém, comecei a me questionar: Se eles viajavam pelo mundo e pelo tempo, por que nunca mudavam de roupa? Ah! Versão brasileira, AIC São Paulo. Sempre!

Maxwell Smart era um contraponto aos demais agentes secretos. Era feio, atrapalhado e só no final as coisas se resolviam. Eu adorava os artefatos que ele usava, além do "Cone do Silêncio" que ele e o chefe usavam para conversas secretas.

Dentre os super heróis Marvel, eu gostava mais de Thor e do Príncipe Namor. Programa dos sábados à tarde.

Claro que o personagem mais interessante era a mãe de Samantha, Endora. O que ela fazia é que tornava o episódio mais ou menos interessante.

Eu assistia, mas não gostava muito. Não havia muita surpresa.

Lembranças, lembranças.

Na passarela, Miss...

2011-07-22T19:44:00.000-07:00

Amanhã será realizado o concurso de Miss Brasil.

Para a maioria das pessoas vai passar batido, afinal, além dos familiares e daqueles que realmente curtem concursos de beleza, quase ninguém mais lembra de assistir a um longo certame com direito a desfiles, trajes belos e outros nem tanto e, claro, alguns lances divertidos. Isso hoje, mas nem sempre foi assim. Houve um tempo em que os concursos de Misses tinham o poder de parar o país.

Muito cedo os concursos de Misses entraram na minha vida. Para ser mais exata, assim que eu nasci.

Ano de 1959. Pais de uma menina, meus pais aguardavam ansiosos a chegada de um menino. Num tempo em que não havia ultrassonografia, os palpites todos seguiam a linha do senso comum. Assim, meus pais escolheram um nome para o filho que segundo eles acreditavam, estava a caminho: Luiz Armando.

Bem, no dia 06 de Outubro...cheguei!

Então o que fazer? Como nasci no Hospital Português, dirigido por freiras, uma delas perguntou a minha mãe o nome da criança. Sinceríssima como sempre, minha mãe respondeu que haviam escolhido apenas um nome masculino e só agora ela iria pensar num nome para uma menina. A freira, solícita e preocupada comigo, trouxe algumas revistas para quem sabe, dar alguma ideia de nome para a recém nascida.

Vânia Beatriz, Miss Minas Gerais 1959

Bem, minha mãe folheou várias revistas, até que em uma delas ela encontrou uma reportagem sobre a Miss Minas Gerais daquele ano. Ela se chamava Vânia Beatriz.

Minha mãe gostou do "Vânia " e se deu por satisfeita. Nisso volta a freira, ansiosa pela definição. Nome anunciado, a freira balançou a cabeça, contrariada: "Mas não existe nenhuma santa com este nome! Não existe Santa Vânia! Pobrezinha da criança, não vai ter a proteção de nenhuma santa! Vai ser uma criança desprotegida!

Sem querer arcar com o ônus de tais presságios, minha mãe pegou as revistas de volta, dessa vez para encontrar um nome que combinasse com "Vânia". A freira tentou convencer minha mãe a utilizar o "Maria" , categoria Master em matéria de proteção, como segundo nome. Só que minha irmã era Maria da Graça e minha mãe não quis repetir. Depois de várias tentativas, foi escolhido o "Lúcia", nome de santa e que , prefiro acreditar, fez de mim uma pessoa feliz e protegida.

Bem, mas voltando aos concursos, lembro de um concurso de Miss que foi um verdadeiro acontecimento na Salvador da época. A Bahia e o Brasil viviam uma espécie de frustração em virtude de uma Miss Brasil muito querida ter sido preterida por um detalhe mínimo: as tais duas polegadas.

Martha Rocha

Aos 18 anos, Martha Rocha participou do concurso Miss Bahia, venceu e logo após tornou-se Miss Brasil. Em Julho de 1954, Martha chega aos Estados Unidos e pesquisas já a consideravam eleita a Miss Universo. Martha ficou em 2º lugar e diz a lenda que a perda do o título de Miss Universo para a americana Miriam Stevenson se deveu a duas polegadas a mais nos quadris. O segundo lugar lhe rendeu a fama absoluta. Depois do concurso, Martha Rocha tornou-se referência nacional de beleza.

Apesar de não ter levado o título, Martha Rocha era um dos orgulhos da Bahia. Eis então que em 1968 outra Miss, por coincidência também Marta, uma professora de inglês, acabou trazendo para a Bahia o sonhado título de Miss Universo.

Naquela época, os concursos de Misses eram verdadeiros acontecimentos. Havia torcidas, mobilização, palpites. As transmissões via Embratel não eram ainda uma realidade e as torcidas acompanhavam todo o concurso pelo rádio. Era muita emoção. As revistas O Cruzeiro, Manchete e Fatos e Fotos faziam inúmeras reportagens sobre o tema e os comentaristas escreviam artigos louvando os dotes desta ou daquela candidata.

Nos concursos havia desfile em traje típico, traje de gala e maiô. Havia uma musiquinha, que descobri há pouco tempo chamar-se "Canção das Misses" , tema dos concursos de Miss Brasil. Marcas registradas: Os maiôs Catalina, O Pequeno Príncipe, livro preferido de nove entre dez Misses, a figura hilária da "Mãe de Miss", criaturas sempre prontas para armar barracos em defesas de suas filhas, o parecer dos jurados , "Todas são lindas, só pode escolher uma?". Não sei se é verdade, mas vem dessa época a história de uma Miss que, indagada sobre o seu hobby preferido, não pensou duas vezes: "Eu tenho dois, um rosa e um azul".

No ano em que Marta Vasconcelos foi eleita, lembro de ter tentado ficar acordada, junto com meus pais, que torciam colados no rádio transglobe Philco. Só que os concursos de Miss Universo eram todos realizados nos Estados Unidos, e feitas as adaptações de fuso horário, terminavam muito tarde. A uma certa altura entreguei os pontos e fui dormir, sabendo apenas que a minha conterrânea estava entre as 15 finalistas.

Marta Vasconcelos

No dia seguinte acordei e encontrei meus pais na maior alegria. Tínhamos uma Miss Universo! Na Salvador de 1968, ter uma baiana como representante da beleza máxima era muita coisa.

Lembro da chegada de Marta, que, recebida com todas as honras, desfilou em carro aberto sob uma chuva de papel picado. Com coroa, manto e cetro, ela acenava para uma multidão que cantava uma marchinha especialmente composta para a ocasião e que tocava no rádio a toda hora:

Foi preciso outra Martinha,

sem muitas polegadas afinal,

pra trazer pra baianinha rainha,

o trono da beleza universal.

Todo o Brasil está pulando de alegria,

Martinha, Martinha da Bahia!

Algum tempo depois, a TV Itapoan divulgou o vídeo do concurso e pudemos ter acesso às imagens, principalmente do instante do anúncio do resultado. Encontrei na net este vídeo, verdadeiro mergulho no passado. Convém lembrar que assistíamos com tradução de um locutor daqui, que também emitia seus comentários. Observando esse video pode-se notar que não existia ainda a padronização da beleza, cada uma tinha seu jeito de ser, sua singularidade. Na época, a beleza tinha que ser natural mesmo, não eram admitidas cirurgias plásticas nem outros artifícios.

O vestido usado no concurso foi exposto numa loja da principal rua do comércio de Salvador, a Av. Sete de Setembro e claro, minha mãe me levou para vê-lo. Era um fascínio,eu nunca tinha visto tanto luxo num vestido só. Algum tempo depois, a nossa Miss se casou levando para a porta da igreja centenas de pessoas.

Vera Fischer

Os concursos de Miss Brasil e Miss Universo do ano seguinte eu também acompanhei. Afinal, Miss é Miss até passar a faixa e todos queriam saber quem sucederia a nossa representante. No mesmo ano, ganhei de minha madrinha uma boneca e escolhi para seu nome o da nova Miss Brasil, uma catarinense que, nem sonhávamos na época, ainda daria muito o que falar: Vera Fischer.

O tempo passou, mudamos nós, mudaram os concursos. As top models passaram a ser o padrão ditado de beleza e os concursos de misses já não são tão atrativos. Arrisco dizer que se tornaram até meio bregas. Outro dia, passeando pelos canais de TV, descobri um concurso apresentado por Adriane Galisteu. Extremamente parecidas, e, na sua maioria adeptas do silicone, as moças desfilavam com aquele andar de modelos de passarela. Outros tempos, sem dúvida.

Volto a pensar nos concursos de outrora e me veio uma curiosidade: O que terá acontecido com aquela moça, que um dia saiu de Salvador para vencer um concurso nos Estados Unidos, desbancando moças lindas vindas de todas as partes?

Pesquiso aqui e ali e afinal encontro. O resultado me deixou muito feliz.

Como diria o Pequeno Príncipe: “As estrelas são todas iluminadas... Será que elas brilham para que cada um possa encontrar a sua?”

Pelo que li, Marta encontrou um jeito novo de brilhar.

MARTA VASCONCELOS Miss Universo 1968

Formou-se em Psicologia na Bahia e foi uma integrante ativa da Sociedade Brasileira de Psicanálise. Em 2000, migrou para os Estados Unidos, onde obteve mestrado em Saúde Mental e Aconselhamento pelo Cambridge College.

Hoje, a ex-Miss Universo continua bela e elegante, mas exibe garras afiadas em defesa de vítimas de violência doméstica no Estado de Massachusetts, muitas delas imigrantes brasileiras. Só este ano, ela já recebeu dois prêmios pelo trabalho que desempenha numa organização não governamental de apoio às comunidades de língua portuguesa.

“Ter sido Miss Universo será sempre um orgulho pra mim, uma massagem no meu ego. Mas o reconhecimento pelo trabalho de combate à violência doméstica tem um valor especial. É uma atividade em que, de fato, eu consigo fazer o bem para outras pessoas.”

(Fonte: Blog do Paulo Nunes)

7.000 acessos!

2011-07-17T18:10:00.000-07:00

Obrigado amigos,

pela leitura, incentivo, força, visitas ao blog e comentários.
Beijos!!!

As Meninas das Mercês

2011-06-28T06:12:00.000-07:00

Fachada do Colégio Nossa Senhora das Mercês em Salvador

Nos últimos dias ando aproveitando mais um dos benefícios do mundo virtual: a possibilidade de localizar e fazer contato com pessoas distantes. Foi criado no Facebook um grupo de ex-alunas da escola onde cursei o primário, o ginásio e o primeiro colegial. Essa escola, como eram as boas escolas femininas das décadas de 60 e 70, era uma escola religiosa, ou como se diz popularmente, um colégio de freiras.

No site da escola consta que foi fundado em 1735 pela jovem baiana Úrsula Luísa de Monserrat. O Convento Nossa Senhora das Mercês sempre foi dedicado à obra educativa das Ursulinas. Inicialmente, era o Educandário com alunas internas. Posteriormente, a partir de 03.02.1897, também com externato, criou-se o Colégio Nossa Senhora das Mercês.

Set de 1969, minha primeira comunhão

Nessa escola cheguei em 1967, vinda de uma escolinha bem menor e fiquei encantada. Minha irmã mais velha já estudava lá, e eu sonhava com o dia em que finalmente usaria a camisa de polyester, a saia azul marinho de pregas e o sapato vulcabrás. Fiquei encantada com tudo, os grandes espaços, a quantidade de alunos e salas, a "roça", área enorme, cheia de árvores onde brincávamos no recreio. Havia no entanto uma outra diferença. Se na minha escolinha anterior nós, os alunos, éramos tratados como sobrinhos pelas "tias", na minha nova escola, no Colégio Nossa Senhora das Mercês, eu conheci o rigor de uma nova disciplina.

Creio que todas as pessoas que estudaram em colégios de freiras são unânimes em afirmar quais eram as principais características dessas escolas: Boa formação e disciplina rígida. Não era mais o tempo da palmatória, mas havia castigos, suspensões, expulsões, broncas e reclamações, muitas. Fomos educadas para respeitar incondicionalmente nossos professores e quando eles entravam na sala de aula, nos levantávamos e só sentávamos com a sua autorização. Mas isso fazia parte dos padrões vigentes e não havia, na época, outra forma de educação possível, pelos menos nas chamadas boas escolas.

Havia aula de religião e EMC (Educação Moral e Cívica). Houve um ano letivo em que até, a música que dava início ao recreio era "Eu te amo meu Brasil" da dupla Dom e Ravel. Eram outros tempos, e como não havia cadernos com fotos de galãs, aprendemos facilmente o Hino Nacional nos hasteamentos da bandeira dos quais participávamos regularmente e também por estar ele na contracapa de nossos cadernos. Ainda sobre cadernos e livros, para mim era um momento de extremo prazer ajudar minha mãe a forrar ou encapar os livros com plástico transparente. Após encapados, de vez em quando minha mãe permitia que eu colocasse um decalque, daqueles que eram antes molhados com água....coisas do passado.

A estrutura hierárquica da escola era formada por uma madre superiora, uma diretora e uma secretária, todas freiras. Lembro da bondosa Madre Beatriz, da qual todas gostávamos, lembro da Madre Sophia Mil'homens e seu nome tão inadequado para uma freira. Lembro da terrível Irmã Alayde, diretora mais que linha dura, Irmã Emanuel, que nos preparou para a primeira comunhão e Irmã Efigênia, nossa professora de Religião. Mas nenhuma se comparava à fantástica Madre Maria Luiza.

Baixinha, miúda, de idade indefinida, ela permanecia na porta para nos receber com seu inesquecível "Bom diaaaaaaaaaaaaaa". Com olhar atento, observava tudo, principalmente o comprimento das nossas saias, que tinham um padrão estabelecido de x centímetros acima dos joelhos. Algumas colegas mais afoitas, ao sair da escola para a rua, dobravam a bainha para dentro e a prendiam com durex. Mas houve um caso que serviu de exemplo: Uma aluna chegou na escola com a saia do uniforme curtíssima e a Madre Maria Luiza não pensou duas vezes: Com as mãos desfez a bainha mandado a infratora de volta para casa para que todos na rua vissem que uma "aluna das Mercês" não podia usar saia curta. Muitos anos se passaram e mesmo depois de sair da escola, ainda passava pela Avenida Sete e via Madre Maria Luiza bem velhinha na porta observando a chegada das alunos. De vez em quando, ao encontrar o portão de entrada aberto, eu sentava num dos bancos e tentava entender, como aquele espaço tão restrito era na minha infância simplesmente descomunal...

Como a escola funciona em um convento, também havia outras freiras que lá moravam e, nos meus primeiros anos, algumas alunas internas. Não sei bem porque, mas eu morria de pena das colegas internas. Imaginava mil coisas, que eram maltratadas, que não tinham mãe, sei lá que fantasias mais. Na hora do almoço ninguém vinha buscá-las, o que me deixava de coração apertado. Lembro bem das Marias. Maria Galvão, simpática, forte, um terror no "baleado". Maria Tavares, com seu jeito de índia e comportamento super quieto. Havia ainda uma outra Maria, de cujo sobrenome não lembro, mas lembro que ela ajudava na cantina, servindo um pãozinho delícia inesquecível e um cachorro-quente feito apenas com um pão francês, uma salsicha e mostarda. Não há uma explicação possível, mas nunca, jamais houve um cachorro-quente melhor que aquele.

As professoras, geralmente mulheres, permaneciam lá durante muitos anos. Praticamente todas as professoras que tive foram antes professoras de minha irmã. Algumas até, foram professoras de mães de colegas minhas. Fazendo um esforço de memória: No primário fui Aluna de Maria Eugênia Pondé. No ginásio vieram Marise (Matemática), Dona Walquíria e Gracinha (Geografia), Dailva (Ciências), Dona Helena (Canto) , Dona Antonia (a temida e fantástica professora de Matemática), Dona Marinalva (História), Débora (Francês) ,Calíope (Desenho geométrico ), Leila (Geografia) , Eliane (História), Dona Lourdes e Marise (Português). Houve ainda Gracinha Pessoa, professora de Português jovem que morreu num acidente. Foi substituída por Branca de Neve Rocha que nos levou ao Forum para assistir a um julgamento para depois decidirmos se Capitu (Dom Casmurro) era culpada ou inocente. Para mim foi uma experiência inesquecível. O filho dessa professora até foi meu namorado. Lembranças, lembranças.

Havia dois professores. Essas exceções eram Professor Armando de Ciências e o nosso professor de Educação Física, Valfrides, já naquela época um senhor de certa idade. Lembrei agora de um detalhe: Quando menstruadas, tínhamos o direito de não participar da aula de educação física. Bastava na hora da chamada, na fila, levantarmos o dedo indicador e dizer: "Dispensa mensal". Simples assim.

Um momento de grande controvérsia vivido pela escola foi a difícil transição da saia de pregas para a calça jeans, já adotada pela maioria dos colégios em meados da década de 70. Uma opção encontrada pelas freiras para que suas alunas não ficassem "iguais a todo mundo" foi optar por uma esquisitíssima calça de tergal verde, com a qual convivemos por alguns anos. Para combinar, passamos a usar uma blusa branca com o escudo da escola impresso em verde.Quando enfim, por pressão dos pais a calça jeans foi adotada, já era meu último ano lá, que coincidiu também com a abertura para a chegada dos alunos. Sim, alunos homens. Era o ano de 1976.

Sai da Merces, fiz vestibular, faculdade, entrei para o mundo do trabalho. Com algumas das colegas eu ainda encontrava em aniversários, passeios, visitas. Então eis que um dia, logo após o carnaval de 1998, encontro na rua uma ex-colega que não via há muito tempo. A conversa foi rápida, mas sai decidida a organizar um "Encontro das Meninas das Mercês".

IV Encontro das Meninas das Mercês - nov/2004

Se fosse contar tudo que envolveu esta aventura, num tempo em que não se usava tanto a internet, não chegaria ao final desse texto. Mas fiz, não só um, mas cinco encontros. O desafio de localizar as colegas usando a lista telefônica é um capítulo a parte. Mas havia também aquelas que tinham acesso a outras e que iam chamando, trazendo cada vez mais gente. De início, ao falar com algumas ao telefone, percebia alguma resistência. Mas com alguma paciência, consegui realizar o primeiro encontro. Como muitas alegavam não lembrar dos nomes, prividenciei crachás que foram entregues na chegada. Com o sucesso do primeiro encontro, decidi pelos encontros anuais. Cheguei a realizar um sonho, o de fazer um dos encontros na própria escola, em novembro de 2004. Foi um trabalho hercúleo, mas quarenta colegas compareceram. Recolhi dinheiro na minha conta, encomendei buffet, lembrancinhas, imprimi texto da música "Andança" para cantarmos junto com nossa professora de canto, como fizemos na década de 60, contratei fotógrafo. Foi um trabalho louco, mas ao final o resultado foi muito bom.

Com a minha mudança para Brasília, tentei com o grupo que elas se organizassem para que os encontros continuassem. Tínhamos então um Banco de dados com nome, telefone e email de todas.A cada encontro aliás, eu entregava a cada uma a versão impressa do Banco de dados, para que elas mantivessem contato. Bastaria que alguém assumisse, mas isso não aconteceu. As amigas se encontram nos pequenos grupos, mas um grande encontro não acontece desde 2006.

A boa notícia é a criação do grupo de Ex Alunas das Mercês no Face. Um grupo maior, não só da minha turma mas de diversas pessoas que passaram pela escola. Acredito nesta idéia. Temos tantas boas histórias, tantas lembranças legais. Vamos tirá-las das gavetas!

Nesses encontros e nas conversas que tive com as colegas o sentimento da grande maioria em relação a ter sido uma "Menina das Mercês" é um só: Saudade. Saudade de uma escola que nos educou e nos trouxe conhecimento, num tempo em que ainda havia espaço para a ingenuidade.

Garanto que se receber um convite para participar de um encontro das ex-alunas das Mercês, se for num final de semana, imediatamente, dentro do espírito do meu blog, estarei "De mala pronta!"

2011-06-16T14:55:00.000-07:00

blocomuido.wordpress.com

Dia dos Namorados

2011-06-08T15:11:00.000-07:00

Constantin-Brancusi-O-Beijo-1909

Recebi de uma amiga uma mensagem mais ou menos assim: "Que importa se eu passar o Dia dos Namorados sem namorado? Afinal, eu não passo o dia do Índio com um um índio, nem o Dia da Árvore com uma árvore nem o Dia de Finados com um defunto..." Pode ser, pode ser, faz sentido. Mas que passar o Dia dos Namorados ao lado de um bom namorado é bom demais, isso é.

Comecei cedo a comemorar o Dia dos Namorados. Ainda não tinha quinze anos e junto com as colegas de escola, fazia mil planos para o grande dia. Cada uma de nós sonhava com o bicho de pelúcia que ganharia. Sim, pois para nós, naquela época, não podia existir presente melhor. O primeiro bichinho que ganhei era um cachorrinho preto e branco que balançava a cabeça. Não chegou a ser uma surpresa, pois já no primeiro namorado, descobri que se para nós, mulheres, comprar um presente para o amado é um programa e tanto, para eles pode ser uma verdadeira tortura. Assim, para minha surpresa, meu namorado pediu que eu saísse, escolhesse o presente e avisasse a ele onde comprar. Na mesinha de cabeceira durante todo o tempo que durou a nossa história, e doado depois que o namoro acabou, o cachorrinho foi testemunha de um namoro intenso entre dois librianos. Outros bichinhos vieram, até que um dia comecei a achar que eles ocupavam espaço e juntavam poeira. Talvez tenha sido nesse momento que aprendi a levantar, sacudir a poeira - não a dos bichos - e dar a volta por cima. Mas vamos em frente.

Tive muitos namorados, e sempre gostei de comemorar as datas importantes. Mesmo quando ouvia o insuportável discurso de "sou contra o consumismo, isso não leva a nada, é invenção do comércio e outras desculpas mais, não me abalava. Sou uma lady. Assim, ouvia e ao final colocava meu ponto de vista: Não abria mão e ponto. A comemoração acontecia. Num restaurante chique, numa pizzaria , num barzinho ou em casa curtindo uma comidinha feita com amor, ao som de uma boa música e à luz de velas, o importante sempre, era comemorar, curtir a sensação de amar e ser amada. Antes que as filas tornassem os restaurantes inviáveis nesse dia, adorava escolher locais especiais para conhecer e jantar de mãos dadas , roupa nova, perfume e maquiagens caprichados, claro. Acho que toda mulher faz isso. Por que? Porque isso nos deixa felizes, ora. Precisa razão maior?

Já passei Dias dos Namorados inesquecíveis, passei outros assim assim, e vivi um que foi um verdadeiro filme de terror. O que determina a qualidade do dia, para mim, é a qualidade da relação. Não adianta fazer festa com o coração apertado, a dúvida machucando, a insegurança gelando a alma.

Este ano passarei a data sem namorado. Decidi então reunir algumas amigas na mesma situação para juntas comemorarmos a amizade. Abrirei mais uma vez os salões da minha quitinete para um almoço. Cozinharemos, assistiremos a um filme, riremos muito e a vida com certeza seguirá seu curso. Ainda pretendo passar outros Dias dos Namorados bem acompanhada. Não, não sonho mais com um príncipe encantado e dispenso os bichinhos de pelúcia. O que quero é acordar no dia 13 com o coração ainda em festa e a certeza de que estou vivendo uma boa história.

Paixão não resolvida

2011-05-22T07:25:00.000-07:00

Vou começar assim: Sou louca por gatos.

Como moro sozinha, em um espaço pequeno, e ainda por cima trabalho o dia inteiro e ainda viajo, ter um gato seria complicado. Mas minha paixão por eles está em toda parte, seja na minha conversa, seja na decoração da casa, seja nos acessórios com motivos felinos que encontro por aí e acabo comprando Além disso, os amigos que sabem da minha paixão acabam me presenteando com objetos onde os gatos são o tema. Eu adoro!

Claro que na infância tive gatos, três, para ser mais exata. Desde cedo descobri que os gatos, ao contrário dos cães, não se esforçam para nos agradar. Na verdade é o oposto que acontece. Independentes, donos de personalidades fortes, mas carinhosos e surpreendentes, para os gatos nós é que somos propriedades deles. Longe de me aborrecer, esse aspecto da personalidade felina só me faz admirá-los ainda mais. Sou daquele tipo que não pode ver um gato, principalmente se estou com uma câmara na mão. Afinal, pode haver maior encanto, maior elegância e charme num único modelo? Assim, nas minhas fotos de viagem sempre tem um gato. Gatos italianos, alemães, uruguaios, argentinos e mineiros fazem parte de meu acervo fotográfico.

Tem gente que quando entra numa casa onde há um gato, demonstra logo o desconforto. Eu não. Enquanto não coloco o dito cujo no colo , não sossego. Aí é um tal de psiuuiu pra lá, psiuuiu pra cá.... Um verdadeiro derramamento de paixão explícita. A hora de ir embora é um suplício, para mim, claro. Talvez para o gato seja um alívio, ver-se livre de tanta pegação. Já protagonizei cenas ridículas, pois existem gatos que não querem saber de estranhos. E aí lá vou eu, não importa com que traje esteja, suplicar, implorar por alguma atenção, mínima que seja, da tal imponente criatura.

Minha paixão pelos gatos me levou a ler sobre o tema. Descobri sites e blogs, além é claro, dos livros. Um verdadeiro deleite é Os Gatos, de Sonia Hirsh. Olha um trechinho aqui:

Dentro adoram, pode ser gaveta, armário, cesta, saco de compras e principalmente caixa de papelão; dentro redondo, então, é irresistível, mesmo que seja pirex ou embalagem de sushi

fora para tomar sol, paquerar passarinho, sentir o vento passar no nariz trazendo histórias nos cheiros

em cima dos guarda-roupas, das prateleiras de louça, da televisão com o rabo bem no meio da tela, do monitor do micro, dos livros ou do jornal que a gente está lendo: dormem e fazem charme

embaixo de cama, poltrona, sofá, colcha, tapete, para dar o bote quando a gente passa; e do lençol, quando a gente quer arrumar a cama

junto conosco na cozinha em qualquer circunstância

longe do aspirador, do liquidificador, de qualquer coisa que faça barulho e do veterinário, que também termina em dor

perto de parapeitos, beirais, janelas e outros lugares que deixam a gente de coração na mão

de papo pro ar, quando faz calor, patinhas largadas ao léu

na gente de noite, quando faz frio: por cima e por baixo das cobertas, no meio das pernas, no meio das costas, em cima da barriga, do lado do corpo, ninguém consegue mais se mexer: humanos cercados de gatos por todos os lados

tomando banho em grupo, todo mundo lambendo todo mundo, com muita saliva, muito som, as orelhinhas ficam encharcadas

no chuveiro vendo aquelas milhares de coisinhas brilhantes (1) se mexerem (2) fazendo barulho (3): três coisas que gato ama

no bidê bebendo água corrente com a língua a mil por hora

em cima da cristaleira paquerando a mesa do almoço, de barriguinha cheia e morrendo de sono, mas Quem sabe tem uma coisinha ali pra mim?

mordendo as perninhas traseiras da gata: o gato, quando quer que ela desocupe o lugar

correndo a mil pela casa, Tom e Jerry ao vivo e a cores, e ai dos vasos

comendo com os olhos os pombos que passeiam displicentemente debaixo do nariz deles pelo lado de fora da rede

caçando passarinhos no oitavo andar, vitória que só um gato muito contemplativo, calmo, concentrado e sortudo como Bigode consegue obter sem despencar lá embaixo

fascinados por baratas: uma delas rende duas horas e meia para três gatos. O jogo é uma espécie de futebol em que a bola está viva. Termina quando acabam as pernas. Da barata.

Bem, mas voltando ao assunto, andei tendo umas idéias...

Uma colega de trabalho que tem, não lembro mais se três ou quatro gatos, me falou de uma ONG que promove a defesa e a proteção dos animais. Todo o trabalho é voluntário: os membros da Diretoria e do Conselho Deliberativo, assim como os sócios que prestam serviços, não recebem qualquer remuneração. A ONG sobrevive graças aos recursos financeiros provenientes das doações de colaborações, das contribuições mensais ou anuais dos sócios e da venda de produtos (camisetas, bonés, adesivos) em feiras e eventos. A renda obtida é totalmente revertida para fins da entidade. Contam ainda com a valiosa e essencial colaboração/parceria de médicos veterinários. Essa ONG promove todos os finais de semana Feiras de Adoção, onde podemos ver cães e gatos esperando serem escolhidos por famílias amorosas que os acolham proporcionando todas as condições que os animais precisam para viverem saudáveis, seguros e felizes.

Estive numa dessas Feiras há uma semana. Confesso que foi muito difícil sair de lá sem um bichinho, ainda mais, em se tratando desses, cujas fotos ilustram esse post. Animais lindos, bem cuidados e só esperando uma chance de serem adotados. Pois é, o coração apertou, ainda mais quando carreguei uma gatinha preta que cabia na palma de minha mão e ela se aconchegou no meu colo, fazendo aquele barulhinho gostoso que parecia um motor de popa de um barquinho.

Fiz minha doação (areia e ração) e dei meus dados me oferecendo como voluntária. Segundo as organizadoras me disseram, o simples fato de ir na Instituição dar carinho e atenção é uma grande ajuda. Quem sabe eu consiga ir lá aos sábados?

Quem gosta de animais pode ajudar de todas essas formas que citei acima. Toda ajuda é bem vinda! Para saber mais sobre a ONG é só acessar:

http://www.shb.org.br/

http://www.brasiliashb.blogspot.com/

Dona Amenaide

2011-05-07T04:21:00.000-07:00

De vida são oitenta e dois,
de altura, um e meio.
De alegria, toneladas.
Confusões foram centenas.
O coração só perdoa.
O pique eu não acompanho.
Se no papel ela é primária,
na vida é especialista.
As lições já foram tantas.
Ser sua filha é presente do céu.

A princesinha come-come

2011-04-27T20:06:00.000-07:00

(Para os queridos colegas da Dipes/Diage)

Num reino distante, vivia uma linda princesinha. Ela era doce, alegre e seus cabelos formavam lindos cachinhos dourados. Ela se parecia com as outras princesas em muitos aspectos. Mas tinha um, que era diferente.

Enquanto as outras princesas gostavam de passear pelo bosque, colher flores, bordar e tocar harpa, a nossa princesa gostava de uma coisa: comer. E muito. Grandes pratos de comida, sanduíches estratosféricos, sorvetes e Milk shakes duplos. Por causa disso, sem que ela soubesse, seus súditos a chamavam de “princesinha come-come”.

Num dia em que todos no castelo se preparavam para uma grande festa, a princesinha acordou atrasada. Quando chegou à cozinha não havia mais ninguém e o que é pior, ela não encontrou nada para comer.

A princesinha ficou preocupada: como iria fazer para conseguir comida? Já sei, pensou ela, vou ter que pedir ajuda e se dirigiu para o grande salão.

Antes de chegar ao salão ela encontrou um nobre fidalgo. Ele era uma pessoa querida por todos e sempre estava pronto para ajudar.

- Fidalgo! Fidalgo! Por favor, me ajude! Estou com fome e não sei onde encontrar comida!

O fidalgo olhou para a princesa e ficou pensativo.

- Alteza, eu adoraria ajudar, mas... É que estamos organizando esta grande festa e todo o orçamento está sob minha responsabilidade. Neste castelo ninguém gasta nem uma moeda de ouro sem me consultar, disse ele, com uma pontinha de orgulho.

- Mas fidalgo, estou com fome! Gritou a princesa. Por favor, me ajude.

- Nobre senhorita, comprometo-me a ajudar assim que me reunir com os cavaleiros, afinal, estou também organizando uma competição... e foi saindo.

A princesa saiu desanimada. Sua fome só aumentava. Comida, comida, comida, comida, pensava distraída quando esbarrou numa das damas do castelo.

- Nobre dama, que bom encontrá-la! Preciso de... começou a princesa. Só então ela notou que havia algo diferente com a dama. Ela usava vários agasalhos, um gorro, cachecol, grossas meias e luvas, apesar do lindo dia de sol que estava fazendo. A dama parecia estar com muita pressa:

- Princesa, perdoe-me, estou com muita pressa, preciso me enrolar nos meus cobertores, falou a dama, aflita.

- A senhora está com frio? Por acaso está doente? Perguntou a princesa.
- Não, princesa. Mas é que com o frio que está fazendo, com certeza em breve vai nevar. Sua Alteza deveria procurar o Visconde, disse a dama enquanto se afastava rapidamente.
Ah! O Visconde era uma das pessoas mais queridas do castelo. Estava sempre sorrindo, mostrando suas lindas covinhas no rosto. A princesa foi correndo ao seu encontro:
- Senhor Visconde, senhor Visconde!
- Linda princesa, em que posso ajudá-la?
- Comida, comida, comida, comida... repetia a princesa sem parar.
- Hum, deixe-me ver. Disse o fidalgo. Estou preparando a divulgação desta festa. Desenhei alguns cartazes, pensei também em fazer uma filmagem...Será que poderia divulgar também este fato, a sua fome?
- Como? Eu preciso é de comida e não de divulgação, disse a princesa.
- Mas a fome é em si um fato relevante, insistiu o Visconde, poderíamos desenhar uma enorme boca....Afinal, numa comunicação eficaz precisamos...O Visconde nem percebeu que a princesa foi saindo de fininho...
Que fazer? A princesa decidiu descer para o pátio, com certeza lá encontraria alguém para ajudá-la. Nem bem chegou ao pátio e se deparou com sua tia, que carregava uma mala redonda, destas de carregar chapéus.

- Tia, tia, me ajude, por favor. Estou sem comer até agora, e não sei onde conseguir comida.

Sua tia, que era muito bondosa, lhe deu um abraço e disse:

- Minha querida, infelizmente hoje não posso ajudar. Eu já tinha marcado esta viagem, e, como você pode ver, estou de mala pronta. Por que você não procura ajuda com o Conde?

Boa idéia! O conde era conhecido como uma pessoa muito boa, com certeza ele iria ajudá-la. Foi em busca do conde, e encontrou-o às voltas com os escudos e armaduras da cavalaria. Ela expôs a ele seu problema. O conde suspirou:

- Então. Por acaso Sua Alteza planejou acordar tarde e sentir fome a esta hora?

- Claro que não! Respondeu a princesa confusa.

- Este é o problema deste castelo! Ninguém planeja nada! Onde já se viu? Tinha que planejar! Agora quer que eu consiga comida! Assim não dá! Veja meu problema: chamaram cavaleiros demais e agora não tem armadura para todos. Ninguém planejou, não planejam. Como é que eu vou dar jeito agora?

A princesa desistiu e foi saindo de fininho. A condessa que vinha chegando, veio ao seu encontro:

- Princesa, ouvi sua conversa com o conde. Posso ajudá-la?

- Viva! Viva! Gritou a princesa, já imaginando as deliciosas iguarias que iria saborear.

- Vamos ver se entendi, disse a condessa. Você acordou tarde.

- Sim, sim, disse a princesa.

- Foi até a cozinha e não achou comida.

- Isso, isso, isso, disse a princesa empolgada.

- E não havia ninguém para ajudá-la.

- Certo! Gritou a princesa.

- Então, se é assim, “we have a situation”, disse a condessa. Posso ajudá-la.

- Oba, oba, oba!

- Estou chegando da vila, tenho aqui comigo um delicioso chá de asas de dragão, bifes de serpentes e pão preto.

- Eu quero Cheeseggburger, sanduíche de bacon, brigadeiro, Milk shake, pizza, sorvete!

- Mas Sua alteza precisa cuidar da sua qualidade de vida... Começou a condessa

Não gosto de nada disso! E saiu correndo pelos jardins.

A princesa correu, correu, correu até que ouviu que alguém a chamava.

Olhou para trás e percebeu que embaixo de uma árvore estava um grupo de damas reunidas. E o que era melhor: Estavam fazendo um picnic. Entre elas, estavam algumas de suas primas.

Uma delas, a que a chamara, perguntou:
- Aonde vai com tanta pressa?
A princesa contou sua história e sua prima a tranquilizou.
- Fique conosco: temos pão, queijo, frutas, mel, bolos e doces.
A princesa não pensou duas vezes: serviu-se de pão com queijo ao mesmo tempo em que enchia a mão de uvas verdinhas, deliciosas.

Sua prima, que aproveitava para brincar com sua linda filhinha, ria da princesa:

_ Cuidado, não vá se engasgar.

Outra prima sorriu para ela:

_ Só agora fiquei livre. Sabe como sou, eu que cuido das audiências do rei, e enquanto elas não acabam não tenho descanso.

A outra prima respondeu:

_ Sempre nos encontramos quando temos uma folga e fazemos este picnic. Você sempre será bem vinda.

A princesinha sorriu feliz, limpando as bochechas sujas de bolo e mel. Passaram o resto da tarde juntas, até a hora em que todas foram se preparar para a grande festa da noite. Para a felicidade da princesa, a mesa estava farta e cheia das coisas que ela mais gostava. Foi uma noite muito feliz!

Mãe, só tem uma!

2011-04-21T03:30:00.000-07:00

Durante estas férias relaxantes, recebi a visita de minha mãe. Mãe é mãe, claro, mas a minha foge um pouco ao padrão convencional. Oitenta e dois anos, muitíssimo disposta e alegre, estar com ela sempre é divertido. Nessa sua segunda visita, ela gostou ainda mais de Brasília. Como minha micro casa está bem organizadinha agora, nós pudemos também curtir estar em casa e relaxar. Foram só cinco dias, mas o suficiente para recarregar minhas energias de filha.

Quatro anos em Brasília

2011-04-18T09:07:00.000-07:00

conjuncoesdavida.blogspot.com

Tentei começar de outra forma, mas não tem jeito, tem que ser assim: Parece que foi ontem e parece mesmo.

No dia 27 de Abril de 2007 acordei ansiosa. Afinal, mesmo tendo uma convivência de 15 anos com a cidade e grandes e queridos amigos aqui, uma coisa é viagem a serviço e outra coisa, bem diferente é se mudar com mala e sonhos.

Para evitar choro, não aceitei nenhum dos bondosos oferecimentos para me levar ao aeroporto. Queria que minha nova vida tivesse início com o som da batida da porta do táxi. Meus pais, imagino com que esforço, desceram comigo no elevador e ficaram ali, obedientes e quietinhos por trás das grades do prédio. O motorista acelerou e meus pensamentos voaram.

A decisão de mudar para Brasília veio após muita reflexão. Minha vida precisava de mudanças. Eu era feliz em Salvador mas minha vida era extremamente previsível. Eu estava insatisfeita pessoal e profissionalmente. Então, num domingo qualquer, numa dessas tardes de ruas calmas, andando por uma praça em Salvador, senti uma angústia forte e dentro de mim uma voz falou: Preciso de uma nova vida. Aí, comecei o processo de construção.
Mas voltando ao dia 27 de Abril, no aeroporto tive a surpresa de encontrar duas amigas queridas que não se conformaram e foram se despedir de mim: Mamy e Ivone. Tomamos café e demos boas risadas. Recebi também um abraço da mãe de Carlos Alberto que levou uma encomenda para que eu entregasse a ele, já que aqui em Brasília ele, meu amigo há quase trinta anos, estaria me esperando como sempre. Isso, era o que eu achava.
Chegando ao aeroporto da cidade por mim escolhida para a minha nova vida, pego as malas e me encaminho para a saída. Jamais poderia imaginar o que me esperava.
Após chegar ao saguão, percebo que ao invés de um amigo, havia uma comitiva: Carlos, Humberto, Soraya e Regina. Que surpresa boa! Carlos, bancando o fotógrafo, tira, de forma bem teatral várias fotos da minha chegada. Depois, me entrega uma peruca azul garimpada creio eu, em alguma performance teatral. As meninas me entregam um belo buquê de girassóis, minhas flores preferidas. Imediatamente coloquei a peruca. Precisa dizer alguma coisa sobre as caras de espanto das pessoas em volta?

Depois dos beijos e abraços, Carlos Alberto como de vez em quando dizia, nos chamou: Vamos pegar a limousine. Esta era a forma como ele se referia a vários carros que já teve. Fomos saindo e quando de repente, na calçada... Havia uma limousine! Eu não podia acreditar, uma limousine com motorista e tudo. O motorista aliás, gentilíssimo, estava do lado de fora com a porta aberta nos aguardando. Dentro do carro, que parecia mais um salão de festa, cidra e taças para brindar a minha chegada. O motorista havia na véspera conduzido a Miss Brasil num tour por Brasília e eu estava ganhando de presente dos meus maravilhosos amigos o mesmo tour de presente.

E que tour era esse? Ora, passeio por Brasília e seus pontos turísticos com direito a parada para fotos. Foi hilário. A cada parada, descíamos todos, ante o espanto dos moradores e demais turistas. Que celebridades eram aquelas, passeando de Brasília a bordo de uma limousine? Na parada na Ponte JK então, foi um frisson. Esqueci de contar, que para dar um toque ainda mais irreverente, no DVD do carro, um show de ... Reginaldo Rossi, cantor que sempre animava nossas festas em Salvador quando queríamos dar um toque brega. Nem isso faltou.

Rodamos, rodamos, rodamos. Depois fomos devolver a limousine e procurar algum lugar para comer. Nossa noite acabou em pizza. Por mais que tentasse, nunca poderia agradecer o suficinte a forma carinhosa e surpreendente com que fui recebida. Sabendo que era um dia muito especial, meus amigos inovaram na recepção, que foi alegre e descontraída.
Ter tido tão calorosa recepção certamente influenciou a minha chegada. Nos dias que se seguiram tive uma adaptação fácil, sem estranhamentos. Gosto de morar aqui. Gosto do silêncio da cidade, da programação cultural, de andar no Parque, do lugar onde moro. Tinha alguns amigos aqui e fiz novos, vivi histórias, me reinventei. Aqui também decidi escrever as crônicas, criei o blog, voltei a dirigir. Conheci grupos, participei de várias atividades onde conheci pessoas novas. Profissionalmente, nestes quatro anos fiz trabalhos novos e desafiantes, aproveitei todas as oportunidades que surgiram e aproveitarei as que ainda virão. Estou feliz.

Sou muito grata a todas as pessoas com quem convivo e que de certa forma constituem a minha família em Brasília. Em relação a isso, no filme Sob o sol da Toscana, há um momento em que a protagonista percebe que uma família não precisa ser formada por pessoas unidas por laços de sangue. Numa bela cena, estão reunidas numa mesa pessoas de origens distintas e que acabaram formando uma família. Aqui, assim como no filme, tenho amigos de diferentes procedências e nos reunimos sempre. Estar sozinha aqui é um fato, mas em nenhum momento me sinto solitária. Não acho as pessoas de Brasília diferentes das demais, nem tive qualquer problema de adaptação. Esta cidade, com seus grandes espaços, linhas retas e algumas curvas, definitivamente me conquistou.

Viagem poética ao Uruguai

2011-04-05T03:23:00.000-07:00

Desde que decidi que iria nas férias ao Uruguai, recebi muitas dicas. As percepções, no entanto, eram díspares. Uma amiga, ao saber que começaria meu roteiro em Montevidéu, perguntou curiosa: Mas onde fica isso mesmo? Já um amigo que esteve lá recentemente foi taxativo: Tudo bem, mas lá não tem nada. No entanto, fiquei totalmente contagiada pelo entusiasmo de uma colega, que se transforma ao falar da capital uruguaia. Chega a dizer que, se possível fosse, moraria lá depois de aposentada. Juntando tudo isso ao fato de ser um país que eu ainda não conhecia e mais uma promoção imperdível da Gol, arrumei a mala, dessa vez me superando: uma calça jeans no corpo e mais uma, camisetas, um casaco e várias echarpes. Chega uma hora que dá uma preguiça carregar coisas que você não vai usar e a esta altura da vida e tantas viagens depois, já tenho uma noção clara do que é preciso para passar cinco dias em um lugar.

Tudo pronto, eis que a poesia começa a entrar na história. Ao anunciar minha intenção no Facebook, meu amigo Izó me presenteia com uma poesia de um autor uruguaio que virou música de Milton Nascimento: Guardanapos de Papel. Ouvi-la me deu uma sensação boa de afeto, de simpatia por um lugar que ainda não conhecia. Cantei e assobiei a canção em vários momentos durante a viagem. Clique e se deixe levar...
http://mais.uol.com.br/view/152113
Sim, mas o que achei do Uruguai? Bem, gostei muito. País pequeno, organizado, tranquilo. Montevidéu tem ruas arborizadas, ótimas para caminhadas. Pena que muitas das pessoas que encontrei passem o tempo repetindo como numa gravação Buenos Aires é maior, Buenos Aires tem mais opções... É uma pena, mas em minha opinião, o Uruguai merece uma visita de todos aqueles que tenham olhos para apreciá-lo.

Além da capital, visitei também Colonia do Sacramento, a cidade mais antiga do Uruguai, fundada pelo português Dom Manuel Lobo para fazer frente aos espanhóis que então dominavam Buenos Aires. Por sua localização estratégica, foi um dos principais alvos das batalhas protagonizadas por Portugal e Espanha ao longo do século 17, quando disputavam a divisão das terras do Novo Mundo.
Após diversos conflitos pela posse do local, finalmente um acordo foi firmado em 1750, no qual Portugal entregava a disputada Colônia para a Espanha. Mesmo assim, missionários jesuítas discordaram do pacto, permanecendo ali até 1762, quando os espanhóis enfim tomaram o lugar. A arquitetura colonial que restou caracteriza uma fisionomia distinta e única no país: ruas estreitas de pedra iluminadas por antigos lampiões, casas cobertas com telhas de barro e decoradas com tradicionais azulejos lusitanos. Localizada a 180 Km de Montevidéu e a 50 Km de Buenos Aires, Colônia - como é simplesmente conhecida - é uma das mais importantes portas do Uruguai. Com o lema "Ia puerta está siempre abierta, entre sin fiama?' ("a porta está sempre aberta, entre sem bater"), esta pequena cidade de 20 mil habitantes recebe milhares de turistas de todas as partes do mundo. Foi declarada Patrimônio Cultural e Natural da Humanidade. Outro detalhe: todos os turistas que visitam Buenos Aires reservam um dia para um passeio de Barco a Colônia, pela facilidade de acesso.

Já em Punta Del Leste, fiquei pasma com as mansões e preços praticados lá. Mas o que me fascinou mesmo foi a visita ao Casapueblo, antiga casa de verão do artista uruguaio Carlos Páez Vilaró e é agora uma cidadela-escultura que inclui um museu, uma galeria de arte e um hotel chamado Hotel Casapueblo que fica dentro da estrutura. Ele está localizado em Punta Ballena, próximo de Punta Del Este. Um dos filhos do artista, Carlos Miguel, foi um dos dezesseis uruguaios sobreviventes do acidente aéreo da Força Aérea Uruguaia Vôo 571 que caiu nos Andes em 13 de outubro de 1972.
Outra curiosidade é saber a origem dos versos Era uma casa muito engraçada, não tinha teto, não tinha nada de Vinicius de Moraes. Amigo de Vilaró,Vinicius passou uns tempos na Casapueblo. A tal da casa, na trova improvisada pelo poetinha numa manhã diante do mar para as filhas do artista, dizia no contexto: Mas era feita com pororó, era a casa de Vilaró.

Andei pelas ruazinhas de Colonia num dia de sol e muita calma. No último dia de minha viagem, conta fechada no hotel, saio para dar uma voltinha de despedida. Mentalmente ia cantarolando a música de Mílton, grata por mais uma viagem onde tudo deu certo. Então de repente a fachada de um restaurante me chama a atenção. Chego mais perto, e descubro que no vidro está escrito...um poema! E que poema.

O poema, dedicado ao poeta Mario Benedetti, fala da necessidade de parar, deixando por um momento nossas obrigações do cotidiano e então, olhar para si mesmo, lembrar do passado sem remorso, valorizando aquilo que de fato foi importante. Entrei no restaurante encantada. Afinal não é todo dia que se encontra um poema estampado numa vitrine. Minha viagem estava se encerrando da forma como começou, poética.

Lá dentro, ganhei de uma senhora que atendia no balcão dois cartões com poesias de Mario Benedetti. Poeta e escritor uruguaio, ele escreveu mais de 80 livros de poesia, romances, contos e ensaios, assim como roteiros para cinema. Dos dois poemas que recebi, destaco Cuando éramos niños, pela sabedoria que encerra e por me fazer sair desse pequeno país envolta numa nuvem de poesia e paz.

Cuando éramos niños

los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.

luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era un océano
la muerte solamente
una palabra

ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en los cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.

ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

Aeroporto, mala despachada, sinto que falta alguma coisa. Depois do café forte com uma barra de chocolate amargo, busco na bolsa uma caneta. Agora sim, levanto da mesa deixando para trás meu agradecimento bem no estilo uruguaio. Fim.

Carnaval em Minas

2011-03-25T17:18:00.000-07:00

Passei meu Carnaval em Minas, circulando entre Tiradentes, São João Del Rey e BH. Mesmo com uma chuva que não tirou o bloco da rua em quase nenhum momento, eu me diverti bastante. Fui sozinha e pude então seguir meu ritmo, curtir as cidades e conversar muito com as pessoas, coisa que adoro. Apaixonada que sou pelo artesanato mineiro, consegui garimpar coisas muito interessantes, principalmente bordados, meu ponto fraco.

Eu havia visitado Tiradentes há alguns anos, em outro momento da minha vida. Lembro que estava a caminho das cidades históricas e em Tiradentes permanecemos apenas algumas horas, o suficiente para me deixar encantada. Desde então, acalentava o sonho de voltar com calma e andar sem pressa, a pé ou de Maria Fumaça. Decidi então vir passar o Carnaval.

Já faz algum tempo que não sei o que é viajar para lugares lotados, com gente por toda parte. Mesmo sabendo que seria o caso, resolvi vir assim mesmo e não me arrependi. Tudo bem, rodoviária lotada, gente por toda parte, engarrafamentos, mas se " a alma não é pequena", tudo acaba valendo a pena.

As cidades são bem conservadas, relativamente tranquilas, com um astral muito gostoso. Era examente isso que eu estava procurando, uma mistura de descanso e novidades. Visitei uma comunidade chamada "Bichinho", onde se encontra uma vila de artesãos que vendem seus trabalhos por um preço mais em conta. Encontrei lá uma artesã cujos trabalhos eu já havia comprado em São Paulo e Brasília. São casinhas de madeira que reproduzem todo tipo de estabelecimento. Foi muito legal conhecer alguém cujo trabalho adorna minha casa e saber toda a história da criação das casinhas.

Sobre a culinária mineira, geralmente procuro evitar os pratos da linha "Artérias em pânico", e provando aqui e ali, descobri um prato delicioso: O Ora-pro-nóbis. Na verdade, já tinha ouvido falar nesse prato pela amiga Ju, que é mineira, claro. Só que geralmente ele vem acompanhado de frango e eu pedi puro, quer dizer, as folhas, simplesmente temperadas e cozidas. Que sabor! É uma planta rica em proteínas que apresenta folhas suculentas e comestíveis e tem flores lindas que duram apenas um dia. Tem 25,4% de proteína; vitaminas A, B e C; minerais como cálcio, fósforo e ferro. Passa ao alimento bela cor verde inclusive em pão e macarrão, enriquece saladas, refogados, sopas, omeletes, tortas e o arroz-com-feijão. Descobri tudo isso na rede e procurei a receita para quem quiser se aventurar:

Frango com Ora-Pro-Nóbis
Ingredientes:
2 1/2 kg de frango picado
6 dentes alho amassados
1 colher (sopa) de colorau
1 xícara óleo de soja
2 xícaras de caldo de galinha
2 maços ora-pro-nóbis (sem talo)
Sal
Preparo:
Lave bem o frango com limão.

Coloque o alho e óleo em uma panela e junte o colorau.

Refogue o frango até prefritar. Cubra com água até cozinhar bem.

Misture o ora-pro-nóbis, tampe a panela por cinco minutos sem mexer.

Sirva com arroz e angu. Rende 08 porções

Além disso, pude tirar fotos com roupas de época, coisa que já fiz e queria muito fazer de novo. Desta vez, na estação de São João, andando entre trens e vagões. Até fiz uma produção em homenagem ao blog, com mala e tudo. Gostei demais. Resumindo, valeu!

Sentimento uruguaio

2011-03-25T16:04:00.000-07:00

Recebi de um amigo querido, ao saber que estou de mala pronta para Montevidéu. Criada por um uruguaio, Leo Masliah, sob título “Birromes y servilletas”,essa canção foi vertida para o português pelo carioca Carlos Sandroni, com o nome “Guardanapos de papel”, quase uma tradução literal da letra original.
Tem uma versão musicada de Milton também: http://mais.uol.com.br/view/152113

Sem dúvida, lindo fundo musical para meus passeios na próxima semana.

Biromes Y Servilletas

En Montevideo hay poetas, poetas, poetas

Que si bombos ni trompetas, trompetas, trompetas

...Van saliendo de recónditos altillos, altillos, Altillos

De paredes de silencios, de redonda con puntillo

(..)

Andan por las calles escribiendo, y viendo y viendo

Lo que vem lo van diciendo y siendo y siendo

Ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean

Van contando lo que vem y lo que no, lo fantesean

(..)

Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas

Como si fueran saetas, saetas, saetas

Arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo

Hiciera regresar para clavarlas en Montevideo

Cinzas

2011-03-17T06:33:00.000-07:00

Então um dia ela decidiu.

Cansada de ver no armário caixas e mais caixas com fotos de um passado que não voltaria, ela resolveu dar a este arquivo sentimental um destino. É bem verdade que as caixas já não eram tão incômodas como no princípio, quando só o fato de vê-las ali, mesmo sem abri-las, já causava uma dor enorme. Não, não era mais assim. Agora o que elas, as caixas, provocavam, era um certo desconforto, uma inadequação em estarem ainda ali, no seu armário.

Não foi surprêsa quando os muitos anos de vida em comum deram para encher uma mala de viagem de tamanho médio. Separar as fotos doeu. Nossa, como eu mudei! Lembro tanto deste dia! Este Natal foi tão feliz... Miserável, aqui ele já estava com ela e eu não sabia. Rasgar foi dando um alívio.

Querosene escorreu pelos sorrisos, manchou beijos, deformou viagens, umedeceu festas.

As primeiras chamas foram tímidas. Depois, como se solicitando permissão do universo, dominaram tudo.

Uma fogueira se formou, e ela sentiu tontura durante todo o tempo em que as chamas arderam.

Cinzas.

Como num filme as cenas se sucedem. Ela suspira. Se tívéssemos consciência de que tudo pode um dia virar cinzas, de que forma viveríamos? Como colocar no centro de nossa vida algo que pode um dia virar cinzas?

Olhando fixamente para aquele fogo, jurou que nunca mais mendigaria o amor de ninguém. Nunca mais justificaria atos injustificáveis de homem nenhum. Nunca mais se adaptaria a situações complicadas, nunca mais faria loucuras justificando-as como atos de amor. Com o mesmo ímpeto tomou outras tantas decisões, destas que nestes momentos todas as mulheres tomam, mesmo que seja para repensar depois. Tudo bem, fazia parte.

Lembrou de Cazuza. Não, raspas e restos não mais lhe interessavam.

No caminho de volta para casa, fez uma força enorme e foi olhando para o céu, lindo, azul, a brisa suave. Sentia dor nas costas e uma moleza enorme no corpo.

Cinzas.
Em casa tomou um banho purificador, perfumou-se com alfazema. Vestiu uma roupa bonita. Foi melhorando.

Havia sentido uma enorme vontade de livrar-se de todas aquelas recordações antes de seguir para uma viagem de autodescoberta. Esperava que agora as trilhas lhe mostrassem novos caminhos. As cachoeiras, quem sabe, restaurariam sua energia. A força das águas lavaria tudo aquilo que não lhe servisse mais.

Cada vez mais ela se convencia de que ser mulher é antes de tudo, um ato de coragem.

Reflexões de uma mulher no espelho

2011-03-16T17:22:00.000-07:00

Diego Velásquez, Vênus ao Espelho (1647)

Nunca esquecerei o olhar daquela mulher.

Aparentemente não tinha nada de especial. Meio baixinha, meio cheinha, como tantas outras.

O cabelo meio crespo e assanhado, como tantos outros.

Mas o olhar...

Ah, o olhar...

Outro detalhe que a diferenciava das outras era que ela estava nua, e me olhava com um olhar entre surpreso e feliz. Eu poderia até jurar ter visto naqueles olhos uma ou duas lágrimas. Aí notei que aquela mulher, apesar de nua, estava emocionada. Como nada dizia, tentei ler em seus olhos que sentimento seria esse, capaz de emocionar aquela mulher que me olhava nua. Primeiro seus olhos me disseram para não me preocupar, pois ela estava em paz. Depois li em seus olhos que aquela mulher havia vivenciado um rito de passagem. E que, apesar de toda a ansiedade que antecedeu esse momento, ele acabou sendo um momento imensamente feliz. Notei sua aparência cansada, e ela me acenou positivamente. Seu corpo estava cansado, mas seu coração estava leve como há muito tempo ela não experimentava.

E que som era este, vindo não sei de onde? Seria chuva?

Nesta hora, ela me sinalizou para que eu não fizesse barulho, pois não estava só. Descobri aí que o som vinha de um chuveiro. Quem se banharia lá? Nesta hora, então, eis que surge o homem com o qual ela havia dividido aquele momento.

Notei sua pele, o corpo forte, a expressão tranquila, a forma atenciosa de tratá-la e abraçá-la. Num instante em que ele se distraiu, ela me confessou que havia experimentado coisas jamais antes sentidas! Também me relatou que não havia o que temer; aquele homem, escolhido por ela para ser seu parceiro no rito de passagem, jamais lhe faria mal algum. Sensível, soube compreendê-la e, num determinado momento, afirmou ter visto sua aura nas cores azul e violeta. Selaram um pacto de amizade e, como se sabendo que será pouco o tempo do encantamento, conversaram longa e detidamente sobre suas vidas. A sensação que ela teve foi que tudo fazia parte de um roteiro de um filme e que cada um desempenhava ali um papel já traçado em algum lugar do universo.

Ela jura que saiu de lá totalmente apaixonada. Não! Por ele, não! Por ela!

Sim, porque foi grande o amor que ela sentiu ao ouvir a própria voz dizendo a ele como e onde queria que a tocasse, beijasse... O amor virou paixão quando ouviu a própria voz pedir mais e mais e mais... Ao ouvir os próprios gritos, ela soube que finalmente podia assumir o amor, que ela se amava e muito, e que, diferente de outros amores, este jamais teria fim...

Outra coisa ela me disse, mas achei difícil de acreditar. Ela jurou que, num determinado momento, enquanto ele se banhava, ao se olhar no espelho, nua, deitada naquela cama redonda, viu, como num clipe antigo de Michael Jackson, seu rosto se transformar em vários outros: viu surgirem as fisionomias de todas as suas amigas, depois viu surgirem rostos de várias mulheres desconhecidas, novas e velhas, negras e brancas, ricas e pobres. Soube então que cada mulher ao se descobrir, ao se permitir um rito de passagem buscando sua transformação, está na verdade transformando a todas as mulheres, seres ligados por um laço invisível na busca da realização, da paz, do amor...

Como já disse, nunca esquecerei o olhar daquela mulher.

Depois disto já a encontrei várias vezes, e seu olhar não mudou. É como se agora carregasse com ela uma força antes desconhecida, uma paz, uma tranquilidade... É como se soubesse que outros ritos virão, e que, a cada um deles, uma nova mulher vai surgir. Mais segura, mais consciente, mais feliz...

Mais mulher.

Uma experiência no Amazonas

2011-03-16T16:42:00.000-07:00

Estar no Amazonas é uma experiência única.

A viagem é também para dentro: conhecemos novos sabores e paisagens, novas formas de pensar e ver o mundo. Rompemos nossos próprios preconceitos.

Manaus, cidade que tentei entender nos dois dias em que lá estive. Espalhada como os braços do rio, quente e úmida mas receptiva, acolhedora.

O encontro dos rios Negro e Solimões ensina a convivência próxima dos diferentes: Os rios correm 17 quilômetros lado a lado e não se misturam...

O curso BB Educar no assentamento, esta sim, a grande aventura.

Cinco dias sem espelho, sem celular, sem internet, sem "rádio e sem notícia das terra civilizada".

Calor de mais de 40 graus, transporte escasso, mas a turma super motivada.

Histórias de onças, comuns na região.

Uma aluna me contou que certo dia, ouviu um alvoroço no galinheiro. Pensou que fosse ladrão. Ao chegar lá, surpresa: Uma onça!

Perguntei de imediato o que ela fez. Tranquila me respondeu que após o tiro certeiro dado pelo marido, ela não pestanejou: Fatiou a invasora, fritou com bastante alho e cebola, chamou os vizinhos e fizeram a festa. Coisas da floresta...

Banhos ao ar livre. De manhã bem cedo, de biquini tomo meu banho no chuveiro do lado de fora da escola. Inesquecível a sensação, água gelada correndo sobre o corpo, tenho como cenário a floresta. Corajosa, ainda me arrisquei num mergulho no igarapé que conheci num passeio com os alunos.

Tantos sabores...

Pacu, tambaqui, pirarucu, tucunaré.

Açaí,cupuaçu,murici...o que vier.

Tanto o que lembrar...

Formamos 24 alfabetizadores.

Atuei com Mariza, que só conhecia de vista e foi muito, muito legal.

Mulher guerreira, doce, séria e engraçada.

Os alunos fizeram uma apresentação para nos homenagear relatando o que o curso representou para eles.

Ficou lindo!

Algumas falas de alunos:

Marisa (agente de edemias, ou seja, analisa as placas para ver se a pessoa contraiu malária)

"Quando chego no INCRA tem gente que diz que eu não sou assentada. Só por que ando de salto alto! Pensam que assentado tem que andar sujo de terra e desarrumado. Eu não! Sou assentada mas ando nos trinque!

Olga ( agricultora, assistiu ao curso com dois tumores, levantava de vez em quando, respirava fundo. voltava)

"Professora Vânia, eu amo você muito. Vou rezar pra Deus todo dia e ele vai te fazer muito feliz"

Seu Santana (agricultor)

"Eu penso que se a gente não tem transporte melhor é porque a gente não se une".

Seu "baiano" ( motorista do ônibus que transporta os alunos, criador de abelhas)

"Quero te apresentar... minha abelha rainha" - ao me apresentar a sua esposa.

Saudades de todos.

Tarumã-Mirim (AM), agosto de 2009

Parabéns para o Blog!

2011-03-13T11:47:00.000-07:00

Queridos amigos e amigas,

Hoje é um dia muito especial. Há exatamente 1 ano, nascia o http://www.todemalapronta.blogspot.com/.

Inicialmente, a idéia era falar apenas sobre viagens, mas as histórias teimavam em sair. Os personagens reais ou quase, reclamavam seu espaço, queriam a todo custo vir a público.

Entreguei os pontos entregando-me ao teclado.

Desde então, foram muitas as partilhas, trocas, comentários e ensinamentos que recebi de todos aqueles que de alguma forma me estimularam a manter este espaço.

O Blog completa um ano com cinquenta e quatro textos, mais de tres mil acessos de pessoas distribuidas por cento e noventa e cinco localidades distintas.

De coração, só tenho a dizer:

Muito obrigado!

A visita

2011-02-22T15:59:00.000-08:00

Você culpa seus pais por tudo

Isso é absurdo

São crianças como você

O que você vai ser

Quando você crescer?

Renato Russo em Pais e filhos

O cheiro da comida e o volume alto do rádio dominam o ambiente. Na pequena cozinha branca e azul, esfomeadas, recém chegadas da escola e ainda de uniforme, minha irmã e eu olhávamos fixamente para os pratos: omelete de carne moída, arroz branco, farofa, feijão e salada de alface com tomate. Como qualquer criança, tudo que nós queríamos era avançar sobre eles. Impossível. Sem ousar pronunciar uma única palavra, nos entreolhávamos, cientes do limite que nos era imposto.

Ninguém podia se servir antes de meu pai e minha mãe nos observava com rigor. Sentado à mesa, indiferente a nossa fome, meu pai ouvia atento no rádio colocado sobre a geladeira, um programa de futebol. Essa cena era comum na minha infância. Várias vezes ficamos em frente aos pratos do almoço aguardando e ouvindo resenha esportiva, até que enfim, meu pai se decidisse a almoçar. Então, minha mãe o servia primeiro para só então termos a autorização para comer. Quantos anos se passaram? Quarenta? Quarenta e cinco anos?

Aguardo o sinal fechar para que possamos atravessar a rua e então dou o braço a meu pai. O homem que se apóia no meu braço lembra aquele cujo simples olhar era suficiente para nos fazer estremecer. Mas hoje, seu olhar é outro. Seus olhos agora vagueiam de um ponto a outro, sem fixar-se em nada. Atravessamos o Eixo Monumental, nessa cidade cujas ruas não têm nome. Do alto da Torre de TV, mostro a ele os pontos turísticos: Esplanada dos Ministérios, Congresso Nacional e Senado, cenários que meu pai viu nascer, transmitidos numa tv preto e branco. Ele me olha enquanto eu arrisco uma explicação. Sobre nós, o lindo céu de Brasília sem uma nuvem sequer. Percebo que meu pai não me ouve. Tento afastar um pensamento: Por que precisamos esperar tanto tempo?

Passei a adolescência tentando agradar a meu pai. Mesmo morando na mesma casa, nossos contatos, na maioria das vezes, eram motivados pela cobrança e preocupação com as notas e o comportamento. Existia entre meu pai e suas filhas uma distância não só respeitosa, mas de temor. Os raros momentos em que saíamos só nós dois, era quando, eventualmente, meu pai levava o carro para a oficina aos sábados pela manhã. Como não havia meninos em casa, quem o acompanhava nesses programas era eu. Enquanto ele aguardava, eu corria para lá e para cá entre peças e pneus. O melhor vinha depois: o almoço no Mercado Modelo. Lembro do cheiro maravilhoso que saía das panelas fumegantes. Meu pai me permitia comer o que quisesse, escolhendo diretamente nos fogões onde repousavam as iguarias, preparadas e servidas pelas baianas: caruru, vatapá, moqueca de peixe. O som do berimbau embalava a capoeira e eu, almoçando sozinha com meu pai, me sentia a mais feliz das criaturas.

Agora no restaurante, faço o prato de meu pai. Verdurinhas cozidas, comida pastosa, pois ele alega dificuldade para mastigar. Esta mão que o serve seria minha ou de minha mãe? Observo como o destino nos prega peças. Aos oitenta e oito anos, meu pai fez sua primeira viagem de avião. Mesmo após três anos morando em outra cidade, nunca imaginei receber a sua visita. Não foi a viagem que sonhei na minha infância e adolescência, mas foi a que ele quis. Como sempre, aliás.

Na fila para pesar meu prato, me volta a cena da compra do primeiro carro da família, um fusca vermelho placa 3049. Foi um acontecimento. De vestidos rodados e laços no cabelo, eu e minha irmã entramos no carro para um passeio até o Farol da Barra. Respiro fundo e sinto o cheiro do carro novo, revejo seu estofamento bege. O momento era solene e minha mãe diz: “Seu pai está dirigindo, não pode falar!”. Lembro da nossa empolgação e agora, ajeitando o cinto de segurança em torno de meu pai, sinto saudade daquele carrinho vermelho apelidado por nós de “Tartaruguinha”.

Durante a viagem, meu pai alternou passeio e descanso. Nas horas em que com ele estive, fiquei feliz com a experiência inédita de cuidar de alguém. Por diversas vezes partiu dele a iniciativa de buscar meu braço para andar. Percebi que a ação do tempo transformou meu pai em um homem mais magro, menor, distante como se já fizesse contato com os anjos. O passeio chega ao fim. Ao nos despedirmos, percebo sua emoção. Sinto meu coração apertado, as lágrimas me vêm aos olhos e faço força para não chorar. Hoje tenho clareza que meu pai não poderia me dar aquilo que jamais teve. Mas sei também que muito do que sou, a ele eu devo. Observo que assim como a “tartaruguinha”, meu pai não teve pressa para envelhecer. Decido ser uma filha melhor no futuro. Futuro que para meu pai, é hoje.

Boa dica

2011-02-20T16:10:00.001-08:00

Diretamente do blog "atocomtexto.blogspot.com" vem esta dica. O blog traz ainda propostas de oficinas, indicação de livros e mais um monte de coisas interessantes para quem quer aventurar-se nesse mundo. Merece uma visita!

O vizinho misterioso

2011-02-20T16:05:00.000-08:00

Moro num condomínio enorme, desses em que a maioria das pessoas mora só. Isso no entanto, não deixa o local com uma aparência triste, muito pelo contrário.

Há jardinzinhos, cachorros, gatos e algumas crianças. E como o condomínio é enorme, há um grande movimento de pessoas durante todo o dia. Uma dessas pessoas é o vizinho misterioso.

Antes de voltar a dirigir, ou seja, antes do início de janeiro, eu nunca o tinha visto, pois não fazia uso da garagem do prédio. Então, num dos meus primeiros dias como motorista, me deparei com um carro totalmente diferente de todos os que eu havia visto e , além disto, simplesmente fascinante. Antes de continuar esta conversa, preciso dizer que os carros que me fascinam são aqueles que lembram ... viagens. O carro do vizinho é um Jeep 4X4, enorme, poderia tranquilamente ser emprestado para o seriado que eu assistia quando criança, chamado “Ratos do Deserto”.

O carro é assim, um Jeep, só que muito maior que os Jeeps comuns. Em pé, em frente ao carro, percebo que minha testa encostaria mais ou menos no meio da porta. Azul, com uma cobertura de lona, geralmente sujo de lama, ele parece pertencer a alguém que gosta de viver grandes aventuras. O Jeep do vizinho reacende meu desejo de um dia, quando me sentir uma motorista totalmente segura, ter meu próprio Jeep e, quem sabe, também me lançar numa aventura Off road.

3000 Acessos

2011-02-13T12:09:00.000-08:00

Queridas pessoas,

obrigado pelos 3000 acessos,
pelos comentários,
pelas críticas,
pela partilha
e, acima de tudo,
pelo estímulo que me faz
seguir em frente,
contando histórias e traçando linhas...

Beijos!

Lê-lê, lê-lê

2011-02-11T18:41:00.000-08:00

Procuro encontrar a poesia na vassoura que varre,
na água que escorre das torneiras,
no piso que aos poucos fica mais branco e no suor que escorre da minha testa.
Busco o encantamento na espuma formada pelo detergente que desliza na borda do prato, nos talheres que agora brilham, e na pilha de roupas passadas e limpas.
Troco a roupa de cama,
respiro a brisa da noite pela porta da varanda aberta e, inspirada,
até tento comparar o azul do saco de lixo com o azul do céu.
Ai de mim, normal como sou, não consigo.

(Vânia Rebelo, tentando arrumar a casa em plena noite de sexta-feira)

.

Só dois dias

2011-02-06T15:51:00.000-08:00

O finalzinho de semana em Salvador está acabando. Foi muito, muito bom. No quarto em desordem, organizo fotos, arrumo minha mochila, relembro os momentos tão gostosos que vivi. Quatro da manhã, rumo ao aeroporto, lá irei eu. Horas depois, já no ponto eletrônico, a mesma pessoa que mergulhou no mar calmo de Guarajuba mergulhará em mensagens e problemas que aguardam solução. Lembrarei do escabeche de peixe com camarão ao pesar e provar mais uma vez a comida do restaurante do meu trabalho. Volto bronzeada, feliz, animada pelo carinho dos amigos e da família, embriagada pelo azul do céu e do mar. Os vestidinhos de alça e as sandalinhas rasteiras ficam no armário aguardando meu regresso, as roupas de trabalho reassumem. Mas é muito bom saber que posso voltar tanto física como mentalmente para a minha cidade e assim recarregar minhas energias para o trabalho, as pessoas, a vida que em Brasília terá as cores com as quais eu a pintar.

Pensando nas férias

2011-02-02T15:11:00.000-08:00

Não consigo planejar viagens com muita antecedência. Até admiro os amigos que planejam todos os passeios do roteiro, mas eu, lamentavelmente, ou viajo só com a ida e a volta e o resto do roteiro em aberto, ou simplesmente compro um pacote.

Com o Chile foi assim. Decidi que iria, pesquisei sem compromisso alguns locais para ficar e fui deixando para decidir numa data mais próxima da partida. Enquanto isso, segui um costume que tenho: Leio tudo o que consigo sobre o meu destino. Guias e revistas de turismo, romances que se passam nas cidades que pretendo visitar. Se possível, começo a ouvir músicas no idioma do país escolhido. Sim, os filmes são muito inspiradores também. Minha viagem começa aí. Claro,esse luxo é mais indicado para quem viaja na baixa estação.

Mas continuando, trabalhei até uma quinta-feira, usei uma folga na sexta, arrumei tudo e viajei no sábado, só com o hotel em Santiago. Os demais hotéis fui decidindo no caminho, conversando com as pessoas que conheci e que me deram preciosas dicas. Viajei sozinha e foi uma viagem maravilhosa onde absolutamente tudo deu certo.

Agora, mais uma vez, as férias estão chegando e eu, louca por viagens, ainda não sei aonde vou. Consegui o visto americano, o primeiro, pois nunca pisei no país de Obama. Europa três vezes, México, Cuba, Peru, Bolívia, Chile, Argentina. Agora decidi que iria aos Estados Unidos, mas não é que ainda balanço? O mundo é tão vasto...

Bem, tenho quase dois meses para decidir. Enquanto isso, um final de semana em Salvador, um Carnaval em Minas. E lá vou eu, trilhando o mundo...

Sobre ídolos e fãs

2011-01-24T13:56:00.000-08:00

Se formos procurar no dicionário o que é fã, vamos encontrar “admirador exaltado”. Aliás, o fã e o fanático, às vezes caminham juntos.Só às vezes.

Na minha adolescência, nunca tive ídolos. Via amigas e colegas suspirarem por cantores e artistas mas eu, sinceramente, gostava de vários deles, mas nunca de forma avassaladora. Jamais colei a foto de quem quer que fosse nos meus cadernos e pastas. Não havia cadernos com fotos de artistas, isso só veio depois. Sendo assim, meus cadernos ostentavam na capa mensagens cívicas como exigia a época e nos verso,o que se via era o Hino Nacional. Inclusive, procurando na rede foto de um desses cadernos, descobri um blog que é uma verdadeira pérola: Recomendo uma visita ao blog http://www.carissimascatrevagens.blogspot.com. A pesquisa, os textos e as imagens são verdadeiros mergulhos no passado.

Bem, mas o tempo passou, foi-se o ginásio, o segundo grau, e eis que a tão sonhada universidade chegou. Comecei a trabalhar no mesmo ano em que passei no vestibular. Um emprego muito legal, diga-se de passagem:Fui ser vendedora da H. Stern do Aeroporto de Salvador.

Somando o salário e as comissões, dava para pagar a faculdade e para bancar meus maiores objetos de desejo na época: os discos.

Era o ano de 1979 e meu gosto musical havia se ampliado bastante. Além dos clássicos da MPB e das musicas que ouvia no radinho de pilha, eu andava interessadíssima na música produzida na América do Sul. Neste movimento, curtia os shows do Grupo Tarancón no Teatro Vila Velha. Como nos divertíamos nesses shows! Músicas do folclore boliviano, tais como "Senhora Chichera", "La Mariposa", "Boquita de Cereza", "Canción y Huayño" e "Tinku" além de composições do próprio grupo com arranjos interessantíssimos. Lembro que um dos integrantes do grupo começava a pintar um painel no início do show e ao final, o painel estava pronto. Andei fuçando na rede e encontrei muita coisa desse grupo, mas o que me interessa são as canções da primeira formação do Tarancón. São lindas e para mim, muito marcantes.

Além do Tarancón, eu ouvia nas festas da faculdade muitos artistas novos. Entre eles uma cantora me marcou: A argentina Mercedes Sosa.

Foi um caso de paixão logo na primeira audição. Assalariada, podia me dar ao luxo de comprar vários discos, entre eles uma preciosidade: A Arte de Mercedes Sosa. Esta série consistia em dois discos, o que dava em torno de vinte e quatro músicas, todas tocantes, poéticas, fortes: Volver a los 17 (adoro!), Gracias a la Vida, Los Hermanos e muitas outras. Motivo de orgulho, eu costumava levar meu álbum duplo para a casa das amigas, onde o ouvíamos acompanhando a letra das canções no encarte.

A vida seguia seu curso normal, até que um dia nos chega a notícia bombástica: Mercedes Sosa se apresentaria em Salvador. Dá para imaginar o reboliço que foi? Não se falava em outra coisa, e eu contava os dias para o show. Eu só esqueci um detalhe: Eu trabalhava das três da tarde às nove da noite e o show seria num dia de semana.

Bem,meu entusiasmo era maior que tudo e nem me passava pela cabeça a possibilidade de não ir. Primeiro tentei trocar de turno com as colegas da manhã. Casadas e mães, nenhuma delas aceitou minha proposta apesar de meus veementes apelos. A solução seria pedir ao chefe para faltar no dia. Como já disse, era o meu primeiro emprego e eu não tinha nem maldade nem desconfiômetro. Imaginava que a conversa com o chefe seria uma simples formalidade. Afinal, o que importava o trabalho diante da realização do meu sonho?

Meu chefe era uma pessoa bondosa e educadíssima. Angolano, já havia sido gerente em outras filiais. Ouviu minha história com atenção e respeito. Ao final, disse-me que o que eu estava a pedir não seria possível, imagina se todos que aqui estão resolvem que querem ir a shows, Dona Vânia?

Sai da sala anestesiada, pois até então via o trabalho como possibilitador e não como impedimento para o que quer que fosse.Foi o primeiro não que recebi no trabalho. No dia do show apesar de muito triste, trabalhei normalmente, imaginando como estariam se divertindo os meus amigos.

No dia seguinte, estou eu trabalhando, e por um instante fiquei sozinha na loja. Ao arrumar uma das prateleiras, ouço às minhas costas um buenas tardes numa voz grave. Virei-me para atender e estaquei, completamente paralisada: Em pé na minha frente, sorrindo,estava Mercedes Sosa.

Eu não esbocei qualquer reação. Ela me cumprimentou de forma natural. Mas para mim,o tempo tinha parado. Devem ter sido segundos, até que eu comecei a falar sem parar. Falei das músicas que gostava, dos discos que tinha, de como gostávamos dela no meu grupo e, até mesmo que meu chefe não permitira minha ida ao show. Ela ouviu tudo com a maior paciência. A uma certa altura da conversa, ela perguntou meu nome e o que ele significava. Expliquei que Vânia na verdade é um apelido de "Ivan". Vem do russo antigo, e quer dizer "presente de Deus". Ela achou muito interessante.

Depois de algum tempo, chegaram pessoas da produção do show e ficaram ali, conversando e olhando as vitrines. Na despedida, agradeci e falei que ela era linda. Ela sorriu e disse que não, que eu era linda, e que eu não ficasse triste, pois ela ainda faria muitos shows e num deles, certamente eu poderia ir.

Então, as duas mulheres se despedem na porta da loja com um abraço afetuoso que uma delas até hoje não esqueceu.

E de fato elas se reencontraram. Não mais em Salvador, não mais numa loja de aeroporto. Vinte e nove anos depois, a moça que ficava atrás do balcão aguarda ansiosa surgir no palco de um teatro em Brasília a mulher de sorriso largo e voz grave. Mas ela não veio. Não aquela.

Na platéia lotada a expectativa é imensa. Então, amparada pelos seguranças, surge uma mulher idosa, que se locomove com dificuldade. As palmas e assobios explodem. Sem ensaio prévio, todos se levantam em sinal de respeito e admiração. A moça que trabalhou na H. Stern constata a ação do tempo não só na cantora, mas nela própria. Foi-se a ingenuidade, veio a sabedoria. Contabiliza as perdas e ganhos, sonhos, esperanças, recomeços.

O show começa. Gracias a la vida, entoa a cantora, e a moça suspira feliz e agradecida por tudo que viveu. Yo tengo tantos hermanos, sim, pensa a moça, tenho amigos e amigas queridos, meus irmãos de coração. El tiempo passa...Sim, pensa a moça, e que bom que ele passa, que crescemos e nos reinventamos a cada dia. Sólo le pido a Dios que el dolor no me sea indiferente, que la reseca muerte no me encuentre vacío y solo sin haber hecho lo suficiente. Sim, sim. Que possamos um dia partir desta vida com a sensação de ter vivido uma vida com sentido, concorda ela. Cambia, tudo cambia. Tudo muda, certamente, aplaude feliz a moça.

As canções se sucedem. Simpática, a cantora conversa com a platéia após cada música.O final do show se aproxima. Mercedes Sosa faz um pausa, suspira. Olha para a platéia e sorri. Sua voz grave inunda o teatro:Volver a los 17... Até então só emocionada, a moça, que um dia contou que seu nome é um apelido de Ivan, agora chora convulsivamente. Percebe que ao seu redor são muitas as pessoas que enxugam os olhos com discrição, ou que como ela, choram abertamente. Se va enredando, enredando...não só o musgo na pedra, mas todos os seres humanos na corrente da vida, se enredam, desenredam, cortam e criam laços. Vinte e nove anos se passaram desde aquele encontro, pensa na platéia com o rosto banhado em lágrimas, a mulher que um dia foi uma moça que queria ir a um show. No palco, última música, Mercedes alerta: Mas é preciso ter força, é preciso ter raça é preciso ter sonho, sempre... Retirada às pressas do palco, aparentando um mal estar, a cantora não mais retornou. A moça, no fundo do seu coração, sabia que nunca mais a veria.

Mercedes Sosa morreu aos 74 anos em Buenos Aires, pouco mais de um ano após o show em Brasília. A cantora havia trabalhado intensamente até poucas semanas antes de sua morte. Em 2008, havia dito que continuaria cantando "até os últimos dias", como uma cigarra. Deixou uma legião de fãs espalhados pelo mundo. Entre eles, uma mulher que esperou vinte e nove anos para enfim realizar o sonho de ver no palco aquela, de cujo talento e generosidade ela sempre será fã.

Sobre Rodas

2011-01-06T13:12:00.000-08:00

Era um desejo antigo, o medo também.
A vontade era enorme, a resistência também.
Mas um dia, dia que foi hoje, eu abri as minhas asas.
Dei a partida num motor há muito parado.
Com os devidos cuidados, fui saindo de mansinho.
Olhei para os lados e me encontrei sorridente.
O coração mudava a toda hora de marcha.
Sob o meu comando, fui vencendo trajetos.
Esplanada e Ministérios,
palácios e árvores.
Retas e curvas,
subidas e descidas.
Ao parar no estacionamento do trabalho, percebi que chegou a hora.
Desliguei o motor e no silêncio ouvi a minha voz: Consegui!

05.01.2011

Reencontro

2010-12-21T03:44:00.000-08:00

Sempre que venho a Salvador, mesmo que por um finalzinho de semana espremido entre as atividades de Brasília, existe um programa do qual não abro mão: um mergulho nas águas do Porto da Barra. É uma das praias mais conhecidas da cidade. Pequena e cercada por fortes e diversas igrejas, possui águas claras e calmas, ótimas para o banho. Segundo órgãos de turismo, ela foi eleita uma das dez mais belas praias do mundo. Proporcionando uma visão especial para a Baía de Todos os Santos, é um local ideal para ver o por do sol.

Praia da minha infância e adolescência, point de famosos na década de 80, lugar que lançava moda, hoje o Porto se divide entre a praia "playground", o point de turistas e, aos finais de semana, muvuca braba, com direito a pagode, cachaça e muita, muita gente.

Mas não existe em Salvador uma praia como o Porto.

Numa segunda-feira silenciosa lembrei dos vendedores ambulantes que faziam parte da paisagem. "Olha o picolé da Capelinha! Moça bonita não paga, mas também não leva!" O vendedor de picolé era um acontecimento. Performático, ele fazia pequenas cenas, lembro que levava um telefone e fazia de conta que falava com famosos marcando um encontro ali, na praia. Todo mundo parava pra ver. Lembrei da rede de vôlei, sempre os mesmos jogadores, bronzeados num tom que deixaria os dermatologistas de hoje de cabelo em pé. Aliás, quem viveu os verões das décadas de 70 e 80 em Salvador e não passou ao menos uma vez na pele óleo Johnsons com Coca-cola ou suco de beterraba? E quem não saiu da praia com a pele em carne viva se achando o máximo? Por baixo do guarda sol, sentadinha na cadeira alugada, espalho meu bloqueador fator 50 e lembro que, para a quantidade de barbaridades que fiz, minha pele até que está muito boa.

Ah, o Porto...

Aqui minhas amigas e eu, deitadas em toalhas estendidas sobre a areia, vimos Caetano de sunga de crochê, Elba Ramalho, e tantos outros. Aqui também vimos duas moças ousarem fazer um topless e serem cercadas pelos revoltados machos de plantão que não sossegaram enquanto as coitadas não se vestiram e foram embora. Tinha de tudo, o Porto.

A praia era também lugar de paquera e romance. Tão bom namorar dentro d'água... Aqui estive com namorados, aqui junto com um deles decidi fazer a minha primeira viagem ao exterior: Bolívia, Peru, Machu Picchu. Aqui se decidia o que fazer no final de semana. Era um tempo em que as pessoas se conheciam, a praia era um extensão da casa, da escola, do curso de inglês.

Além do lazer óbvio, a praia era o local que eu escolhia quando queria ler algo especial. Aqui no Porto estudei para provas, concursos, li muitos livros, revistas e jornais. Houve um tempo em que fazia parte da rotina dos meus sábados comprar um jornal, descer para o Porto, leitura e mergulho intercalados, na manhã que se iniciava. Na volta, a pausa para a água de coco geladinha. Sem dúvida, uma forma deliciosa de começar um final de semana.

Reconheço a sujeira que hoje toma conta da praia, a insegurança que nos obriga a pedir sempre a alguém que tome conta de nossos pertences quando estamos na água. Mas enfim, assim como o Pelourinho, o Porto da Barra tem lugar cativo no meu coração e nas minhas lembranças. E cada vez que mergulho nas suas águas, estou na verdade em busca de tesouros, elos partidos da minha própria história.

Vânia Maria Braga

2010-12-12T17:26:00.000-08:00

Hoje, em mais um feliz almoço de domingo, uma amiga me lembra que outro dia leu meu email com as receitas de minha viagem de 2002, quando estive na Alemanha, Itália e Luxemburgo. Fiquei parada pensando e tchan! Por que não colocar as receitas no blog? Vou incorporar "Vânia Maria Braga"! Coloquei junto com a mensagem de encaminhamento. Espero que curtam, como eu curti provar e fazer as anotações para dividir com os amigos.

Ainda sobre receitas, quando mudei para Brasília em 2007, imaginei uma forma de trazer algo que representasse todos os meus amigos. Resolvi então pedir uma receita a cada um e assim foi montado o meu caderno de receitas. Por sugestão de meu querido amigo Danilo, ele se chama "Com açúcar, sem açúcar, com afeto" - Receitas dos amigos. Ao chegar aqui, andei emprestando meu caderno aos novos amigos que fiz, com a condição de que na devolução, eu recebesse uma nova receita.

Deu certo e meu caderno de receitas tem um inconfundível aroma de amizade e um delicioso sabor de carinho.

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Receitas de viagem

Queridos todos,

Geralmente quando viajo, fico hospedada em casa de amigos ou acabo conhecendo pessoas interessantes que sempre gostam de preparar suas especialidades culinárias. Ao regressar, lembro com saudade daqueles momentos especiais e lamento não poder reproduzi-los. Na última viagem à Europa em 2002 não foi diferente. Só que, pela primeira vez, sempre que alguém se encaminhava para a cozinha, com aquele olhar de Da Vinci antes de pintar a Mona Lisa, armava-me com caderno e caneta e registrava tudo o que lá se passava. Claro que tive que fazer algumas adaptações, ajustar ingredientes e medidas. A idéia era poder passar as receitas para os amigos, pois acredito que a cada vez que alguém prepara e oferece um prato a alguém, está na verdade recriando as receitas, colocando nos pratos seu toque especial.

Foram dados os créditos devidos aos autores das receitas, inclusive, com a cidade onde o fato gastronômico ocorreu. Os ingredientes calóricos podem ser substituídos por versões mais levinhas. Só não deixe de tentar. Escolha o prato, prepare, se puder servir a luz de velas, melhor...

É uma forma de retribuir ao universo todo o carinho que recebo nas minhas andanças aqui e ali.
Bom apetite!
Vânia Rebelo, setembro de 2004

Macheroni a la Siciliana
Paola Signolfi (Módena ,Itália)

400 gramas de macarrão tipo penne
3 berinjelas grandes
2 dentes de alho espremidos
1 lata de polpa de tomate

½ tablete de caldo de legumes maggi
1 lata de creme de leite
1 mão cheia de salsa picada

Coloque água para ferver numa panela sem sal nem óleo. (Paola ficou horrorizada ao saber que aqui colocamos óleo na água do macarrão).

À parte, descasque as berinjelas e corte-as em pequenos cubos. Aqueça um pouco de óleo numa frigideira e junte 1 alho espremido. Junte as berinjelas e mexa até ficar bem frito (as berinjelas encolhem bastante). Deixe mais ou menos uns quinze minutos. Reserve.

Noutra panela, coloque também alho e óleo. Junte a polpa de tomate e o caldo maggi dissolvido em um copo d’agua. Quando as berinjelas estiverem cozidas, junte a salsinha.

Coloque o macarrão para cozinhar na água fervente, por 10 minutos se gostar de macarrão al dente. Se preferir mais cozido, deixe um pouco mais de tempo. Quando estiver cozido, escorra-o e coloque-o de volta na panela. Arte final: ao macarrão misture uma lata de creme de leite. Junte o molho de tomate, reservando um pouco para a decoração do prato. Por último junte as berinjelas, reservando um pouco para a decoração.Para servir, coloque o macarrão num prato fundo, cubra com o resto do molho de tomates e as berinjelas reservadas. Para acompanhar, queijo ralado, vinho branco e ao fundo, um som de piano...

  Frango com Tangerina
  Brigitte Muller (Freiburg -Alemanha)
  1 frango de aproximadamente 1 kg (coxa e peito)
  1 colher de chá de páprica

1 pitada de pimenta branca

190 gramas de gomos de tangerina (os de lá eram enlatados. Se for usar tangerina fresca, lembrar de tirar a parte branca, pois ela se torna amarga)
1 dente de alho
1 colher de chá de gengibre ralado
40 gramas de creme de leite
1 pitada de sal
1 colher de chá de óleo de soja
1 colher de sopa de maisena
10 gramas de passas
1 colher de sopa de vinho madeira
1 colher de sopa de molho de soja
Tempere o frango com o sal, pimenta e o vinho. Reserve. À parte, coloque o alho numa frigideira e acrescente o frango. Deixe dourar bem. Acrescente o alho espremido e o gengibre, tampe e deixe cozinhar. Junte a maisena. Quando estiver cozido e quase seco, acrescente a tangerina e o creme de leite. Servir com salada de alface e tomate e arroz branco.

Filé de peixe ao forno
Brigitte Muller ( Freiburg – Alemanha)

Filé de peixe cortado em cubinhos
Camarões pequenos
Suco de 2 limões
Repolho cortado em tiras
Cenoura cortada em palitos
1 alho espremido
1 pitada de sal
½ xícara de creme de leite
½ tablete de caldo maggi
pimenta a gosto
vinho branco

Colocar os pedaços de peixe num pirex e cobrir com o suco de limão, sal e pimenta. Dissolva o caldo maggi em dois copos de água. Reserve. Cozinhar o repolho e a cenoura. Escorra-os. Unte um pirex com óleo, coloque no fundo os legumes cozidos, por cima o peixe, o suco de limão, o alho e o caldo maggi.Leve ao forno por 20 minutos. Após os 20 minutos, coloque o creme de leite, os camarões, o vinho e vire os pedaços de peixe. Coloque de volta ao forno até levantar fervura. Sirva com batatas cozidas.

Sopa de batata com camarão
Liza Dubenkropp (Frankfurt – Alemanha)

500 gramas de camarão descascado (Médio)
1 colher de manteiga
1 alho picado
½ kg de batatas
1 tablete de caldo de legumes
sal, pimenta
2 colheres de sopa de creme de leite, sálvia

Refogue o alho cortado na manteiga, junte as batatas cortadas em pedaços e cruas, o caldo de legumes dissolvido em água e cozinhe até as batas estarem cozidas. Desmanche as batatas com uma colher, parcialmente. Junte os camarões descascados, ferva por cinco minutos, junte o creme de leite e a sálvia. Servir com torradas.

Carne assada com molho de vinho
Liza Dubenkropp ( Frankfurt – Alemanha)

Carne de cervo (!!!!!!) ou carneiro

Refogar a carne inteira, cobrindo depois com vinho. Colocar numa assadeira junto com folha de louro, sal, pimenta e polpa de tomate. Deixar assar em forno baixo por duas horas, virando de vez em quando. Quando assar, tirar a folha de louro, separar o molho e juntar um pouco de creme de leite para ficar um molho mais espesso. Servir com batatas, palmito e ervilhas.

Peixe ao forno com gengibre
Maurício Brichta (Bremen – Alemanha)
filés de peixe
molho de tomate
leite de coco
cebolas em fatias
gengibre em fatias
sal, pimenta

Tempere os filés com sal e pimenta. Unte um pirex com óleo, arrume uma camada de peixe, uma de cebola, uma camada de gengibre e cubra com o leite de coco. Finalmente, coloque o molho de tomate e leve ao forno por 30 minutos.Servir com arroz com passas.

Macarrão com cogumelos
Maurício Brichta ( Bremen, Alemanha)
750 gramas de cogumelos frescos
50 gramas de manteiga
150 gramas de creme de leite
250 gramas de yogurte
100ml de vinho tinto
sal, pimenta

Cozinhe 1 pacote e meio de macarrão. Reserve.
Dourar a manteiga e refogar os cogumelos. Juntar os cremes e deixar evaporar metade da água. Juntar o vinho, deixar evaporar e ao final, colocar sal e pimenta do reino.Misture com o macarrão já pronto.

Torta de Maçã
Daniela Poppius Brichta - (Bremen – Alemanha)

4 ou 5 maçãs
1 lata de leite condensado
1 gema
canela a gosto

Descasque as maçãs, cortando depois em fatias finas. Bata a gema até clarear um pouco, misture com o leite condensado e a canela.Forre o fundo de um pirex com as maçãs, despeje a mistura e ao forno até dourar.

Peito de frango com Queijo
Restaurante Krokodille (Heidelberg – Alemanha)

1 peito de frango
queijo branco, tipo Minas, em fatias
cogumelos, molho de tomates

Tempere o peito de frango e cozinhe como de costume. Coloque num prato que vá ao forno o peito de frango coberto com o queijo, o molho de tomate e os cogumelos. Quando o queijo estiver derretido, servir com salada de alface, e batatas cozidas.

Cogumelos com yogurte
(comidinha de barracas de quermesse)
(Foi a primeira refeição que fiz ao chegar, numa cidadezinha próxima a Frankfurt, ainda me refazendo da viagem e da emoção de ter conseguido ir)
Cogumelos frescos
Um pouco de azeite de oliva
Yogurte
Pão integral em fatias
Cebolinha em rodelas, alho picado

Tempere os cogumelos com sal e alho picado. Refogue com um pouco de azeite de oliva, junte o yogurte natural e cebolinha cortada por cima. Acompanhe com pão integral em fatias e suco de maçã.

Picadinho de Carne
Christine Keitel (Bielefeld, Alemanha)

1 kg de carne moída
alho poro em rodelas
1 colher de sopa de curry

Refogue a carne moída como de costume (cebola, alho, pimenta). Junte o curry e deixe tomar gosto. Por último, junte o alho poro em rodelas.Servir com arroz branco, alface e tomate em rodelas. É muito gostoso.

Salada de batatas
Maren Pasenau ( Receita tradicional do sul da Alemanha)
1 kg de batatas
3 cebolas grandes
sal, alho e pimenta, cebolinha em rodelas
vinagre
azeite de oliva
1 tablete de caldo de legumes knorr

Cozinhar as batatas com casca. Depois descascar e cortar em pedaços grandes. Ferva ½ litro de água, acrescente o caldo de legumes, pimenta, as cebolas picadas, vinagre (bastante), salsa e dois dentes de alho picado. Ferver tudo e despejar quente sobre a batata. Misture e coloque a cebolinha cortada. O molho deve ser um pouco mais picante e salgado que o normal, pois a batata absorve o sabor.

O Natal da Mesbla

2010-12-08T01:04:00.000-08:00

Brasília, dezembro de 2009

Hoje, após mais um almoço de confraternização, uma colega no carro lembrou da Mesbla.
Quem é mais vivido, lembra.
Ah, a Mesbla!
Foi a loja de departamentos referência da minha infância e eu costumava ir com minha mãe olhar as vitrines no período de Natal. Aos domingos, nariz colado no vidro da loja fechada, escolhia ali meus presentes.
O tempo passou, eu cresci e a Mesbla me acompanhando. Lembro das embalagens vermelhas, com um formato oval nas pontas. No Natal as árvores ficavam cheias de presentes da Mesbla, pois tinha de tudo lá: brinquedos, roupas, e os melancólicos cintos, lenços e meias para presentear pais e tios.

Tinha até uma musiquinha :

Na Mesbla, na Mesbla, o melhor Natal do Brasil,
Compre agora, sem entrada, e só comece a pagar em abril, abril
Abriu as portas do CrediMesbla,
Na Mesbla só se paga em abril!

Fiquei adulta e a Mesbla também. Já não pedia brinquedos, ia sozinha e pagava com meu salário as compras feitas na loja que agora ocupava grandes espaços nos shoppings da cidade. Dessa época lembro da filha de uma amiga que, ainda adolescente, me contou em segredo que quando se sentia triste, corria para a Mesbla para abraçar os enormes ursos de pelúcia que enfeitavam cada ala da seção de brinquedos.

Um dia, também eu triste, me vejo na loja e não resistí: busquei no urso o abraço que me faltava.

Tantas lembranças: a enorme ala dos Cds, num tempo em que os piratas não existiam, vitrines cheias do último lançamento do "Rei" e aquele ano em que Simone quase nos matou de overdose do seu "Então é Natal..."

A Mebla, que existe apenas na nossa memória, manteve abertas as suas portas de 1912 a 1999, quando foi decretada sua falência.

Os enormes espaços que se abriram com o seu fim foram preenchidos com a nossa perplexidade.

Doces lembranças

2010-11-30T18:45:00.000-08:00

Tempo de chuva em Brasília, hoje feriado.

Dia bom para ficar em casa, ler, arrumar a casa, pensar na vida. Não para mim, que tive que trabalhar. Mas enfim, ao final do dia, meu amigo-irmão me convida para um passeio. Fomos então ao Shopping Iguatemi de Brasília, que eu ainda não conhecia, apesar de haver se passado quase um ano da sua inauguração.

Lá dentro, luxo, charme e aqueles espaços enormes que só Brasília tem. Na H. Stern, uma parada, pois meu amigo iria buscar uma correntinha que estava no conserto. Fomos atendidos por uma moça educadíssima e super atenciosa. Ofereceu um Cappuccino, que a princípio não me interessou, mas depois que meu amigo me afirmou que era “o melhor que ele já tomou em toda a sua vida”, só me restou aceitar.

A apresentação, primorosa, os biscoitinhos derreteram na boca. Fiz coro com ele. De fato, foi também o melhor Cappuccino que provei na vida. Além do mais, o sabor forte me transportou para um outro tempo. Um tempo em que eu trabalhava na H. Stern.

Em 1979, recém aprovada no vestibular, estava ansiosa para trabalhar. Num tempo sem internet, eu vivia de olho nos classificados dos jornais. Domingo era o dia melhor, o dia com a maior quantidade de ofertas. Pois foi num daqueles domingos que encontrei o anúncio daquele que viria a ser o meu primeiro emprego.

No dia da entrevista procuro no armário algo que me ajudasse a construir uma imagem que tivesse algo a ver com o mundo do trabalho. Sem sucesso, pois nesta época além de ter os cabelos enormes e cacheadíssimos, vestia roupas pra lá de originais, desenhadas por mim e costuradas por minha mãe, que balançou a cabeça de um lado para o outro. Pelo julgamento dela, nenhuma das minhas roupas me daria uma aparência “distinta”. A solução foi buscar, entre as roupas de minha mãe, algo que contasse pontos a meu favor no quesito aparência.

Quando enfim me olhei no espelho, até que gostei. Cabelo preso, calça jeans, uma blusa de seda, colar e brincos de pérolas. Este acabou sendo meu “Modelito emprego” e foi utilizado por diversas vezes, sempre com sucesso. Ainda hoje, quando quero passar uma impressão de confiabilidade, acabo lançando mão das pérolas.

Trabalhei na H. Stern durante um ano e adorei. Na verdade, eram duas as lojas, ambas no Aeroporto de Salvador que ainda se chamava Aeroporto dois de Julho. Uma das lojas era a joalheria e a outra, onde trabalhei, era a “Casa do Folclore” que vendia toda a parte de prataria, pedras e lembranças da Bahia. Eu trabalhava das três da tarde às nove da noite. Menos às sextas-feiras, dia do único vôo internacional, que partia de Salvador, às duas da manhã, creio que fazia escala em São Paulo, antes de seguir rumo a Paris. As madrugadas de sexta eram movimentadíssimas, muitos turistas na loja, o que me fez ter um péssimo desempenho na disciplina “Noções de Economia”, cujas aulas eram aos sábados às sete da manhã. Chegando em casa por volta das quatro horas, eu mal tinha tempo de dar uma descansada antes de sair correndo para a faculdade.

Lembrei de tudo isso mexendo meu delicioso Cappuccino. Bebida de origem italiana, o Cappuccino nasceu, segundo a história, quando soldados austríacos que libertaram Viena, reconquistada aos turcos, encontraram sacos de café abandonados. Ao prepararem a bebida com os grãos, acharam-na muito forte, e então misturaram creme de leite e mel para amenizar o sabor. O nome segundo dizem, vem da cor amarronzada da bebida, muito similar ao Capuz dos monges da época. Blog é cultura!

Pedi a receita para a simpática atendente. Ela imediatamente trouxe a receita “micrada” e pronta para atender ao desejo daqueles que, como eu, se encantaram com o sabor da bebida. Só não vale substituir os ingredientes pelas versões light e diet, pois o gosto ficará comprometido. É para aqueles momentos raros de puro deleite e prazer. Como não sou egoísta, partilho aqui exatamente como recebi. Quem quiser impressionar uma visita querida, escolha belas xícaras e toalhas, uma boa música, e capriche. Com certeza será também “O melhor Cappuccino” da vida de muita gente!

Cappuccino H. Stern

Uma lata de leite Ninho instantâneo

100 g de Nescafé Matinal (Vidro)

Dois copos de Nescau

Um copo de Açúcar

Duas colheres de sopa rasas de bicarbonato de sódio

Modo de fazer

Passe todos os ingredientes na peneira.

Guarde em um recipiente fechado.

Use e faça sucesso!

A entrevista da Previ

2010-11-06T14:10:00.000-07:00

Vânia Rebelo encontrou a escrita após uma transferência dentro do Banco do Brasil

Vânia mudou-se para Brasília transferida pelo Banco do Brasil – e foi pelo BB que ela ganhou confiança em seu trabalho. Os colegas brasilienses sugeriram que ela enviasse um de seus textos para a revista BB.com.você e a crônica “O que aprendi com Odair José” foi publicada na revista. Vânia conta que recebeu feedbacks de todo o Brasil e só então percebeu o quanto seus textos eram realmente bons. “A divulgação do meu trabalho pelo BB foi um divisor de águas: depois disso comecei a levar a literatura mais a sério”.

Quais são seus estilos literários preferidos?

Eu sou uma pessoa que lê tudo o que passa pela mão. No momento estou apaixonada por Mia Couto (um escritor africano fantástico) e relendo Machado de Assis, que eu creio ser a base da literatura. Adoro reler livros antigos, principalmente, coletâneas de crônicas – que é também o que eu escrevo.

Como o Banco do Brasil ajuda a senhora a escrever?

Foi pelo Banco que comecei a divulgar meu trabalho e passei a acreditar no que eu fazia. Mas, o que o BB mais me acrescenta é através das atividades do Centro Cultural Banco do Brasil, principalmente, o Encontro com Escritores. Já pude ouvir palestras de Martha Medeiros, Luis Fernando Verissimo e muitos outros. Nesses encontros, o escritor narra seu processo de criação e ter contato com essas experiências ajuda muito na hora de escrever. Acredito que o produzir textos é um aprimoramento sem fim, então sempre busco participar desses eventos e de alguns cursos literários.

Como você divulga seu trabalho?

Me inscrevo em vários concursos, mas a principal forma de divulgação é pela internet. Em março deste ano criei um blog, o Tô de Mala Pronta: escolhi este nome porque gosto muito de viajar e nessas viagens acabo escrevendo bastante. Para mim é como se o blog fosse uma vitrine onde posso mostras meus textos.

O que a escrita representa na sua vida?

Pra mim é um espaço de liberdade, onde eu me coloco exatamente da maneira como sou e demonstro como vejo o mundo. É um espaço que conquistei e que está fazendo muita diferença na minha vida. Não tinha ideia de que escrever e divulgar meu trabalho seria tão bom.

Movimento "Comente Mais"

2010-11-02T15:15:00.000-07:00

Vi esse selinho num blog que adorei: " Quero morar em uma livraria" e resolvi aderir. Só uma ressalva: É para as leitoras e leitores também.

Texto do movimento

"Quantas vezes você visita um blog, lê um post interessante, a mão coça para comentar, mas sai sem deixar nenhum comentário?Às vezes porque surgiu um imprevisto, ou porque esquecemos, mas acredito que se for pra falar besteira ou não curtiu o que viu ou leu é melhor nem comentar. Educação e bom senso não fazem mal a ninguém!!!

O movimento é para conscientizar todos nós da importância de deixar um comentário quando visitamos um blog, porque é através dos comentários que a interação acontece, as ideias surgem e com isso vamos melhorando o conteúdo, sempre!

Então quer fazer parte do movimento? Copie o selo se tiver um blog e se não tiver, "comentemais!!!"

Olê, olê, olê, olá...

2010-10-31T20:41:00.000-07:00

A Esplanada dos Ministérios estava movimentada, barulhenta e FELIZ!

No site da Previ

2010-10-31T03:39:00.000-07:00

Vejam minha entrevista no site da Previ: http://www.previ.com.br/

Ao acessar o site, lá embaixo, no pé da página, tem um banner - Sala do Participante - Artes - verso e prosa - Vania Rebelo.

Eu soube pela minha amiga Flavinha Valle que a Previ tem um espaço para divulgação das artes dos funcionários, sejam aposentados ou da ativa. Flavinha tem um blog fantástico sobre sustentabilidade, o http://www.vallereciclar.blogspot.com/ que está comemorando os 3.000 acessos. Além de textos e dicas sobre o tema, ela expõe também suas charmosas bijus feitas de material reciclado.Eu sou cliente!

Bem, mas voltando ao site da Previ, fiz o contato, em pouco tempo recebi a ligação e fui entrevistada pelo telefone. A foto é a mesma que saiu na revista bb.com.voce. As categorias são: artes plásticas, fotografia, música, verso e prosa, desenho e animação. Então colegas, vamos ocupar esses espaços, afinal, como dizem, no Banco do Brasil tem de tudo, até bancário!

Mil acessos!

2010-10-24T16:28:00.000-07:00

Amigos,

obrigado de coração pelos comentários e pelo carinho. As possibilidades de interação que o blog tem me proporcionado superam em muito as expectativas que tinha quando, em um domingo de março, criei este espaço de partilha. Hoje, ao constatar que já são mais de mil os acessos, só tenho a agradecer.

Beijos,

A gente se encontra na próxima história!

Texto coletivo I

2010-10-23T18:16:00.000-07:00

Participei de um curso de técnicas de escrita com Júlio Rocha. Foi um curso rápido, apenas um sábado, mas trouxe informações interessantes. Ao final, produzimos em grupos de três pessoas um texto. Como no dia seguinte aconteceria uma implosão em Brasília bem perto do hotel onde nosso curso se realizava, esse acabou sendo o tema predominante. Gostei muito da experiência. Aqui está o texto do meu grupo.

A Implosão

- Não saio! Gritou o homem para a multidão que do outro lado da rua aguardava o desfecho da cena. Todas as providências já haviam sido tomadas: os explosivos instalados, a área evacuada e a primeira sirene já havia tocado.

Abraão morava naquele prédio havia quase vinte anos. Aquele esqueleto inacabado foi o local que o acolheu quando decidiu deixar para trás uma vida abastada e viver da caridade alheia.

Filho de conhecido político nordestino, o homem de cabelos compridos e longa barba branca aparentava uns sessenta anos. Talvez tivesse menos, mas sua figura desleixada fazia com que parecesse um personagem saído do Antigo Testamento. Chegou em Brasília ainda criança, pouco antes de sua inauguração. Viu a cidade florescer. Tinha costume de correr atrás dos redemoinhos formados por terra vermelha e de se esconder dos ciganos que, diziam, gostavam de pegar criancinhas.

Teve uma infância feliz e uma juventude despreocupada. Aos 18 anos entrou para a Universidade de Brasília. Foi cursar direito por determinação de seu pai. Ali começaram as primeiras inquietações.

Eram os anos de chumbo. A partir do contato com os colegas, passou a perceber que a realidade não era exatamente como a enxergava. Colegas desapareciam, eram presos e torturados. Ao questionar o pai, se deu conta de que não havia como explicar a fortuna da família nem seu envolvimento nas tramas políticas que causavam revoltas no meio acadêmico.

Numa noite de agosto de 1968, saiu para encontrar a namorada no barzinho de sempre. Ao se aproximar do local percebeu que uma veraneio escura, com três homens a bordo, estacionou em frente ao bar. A namorada, que vinha ao seu encontro, foi jogada com violência para dentro do carro.

O jovem procurou seu pai, pedindo que intercedesse no caso. O pai, apesar da alta posição no governo, negou qualquer auxílio e disse que havia denunciado a moça para afastar o filho daquela subversiva. Abalado com a revelação, ele continuou a procurar pela namorada, mas nunca a encontrou.Desde então decidiu romper com sua família, deixou para trás dinheiro, posição e até mesmo seu nome, e passou a perambular pelas ruas, chamando pelo nome de sua amada.

Toda essa história voltou à memória no instante em que seu único refúgio estava prestes a ser implodido. Na primeira vez que passou por ali, viu sua namorada entre as colunas, acenando para ele. A partir daí, passou a morar lá, já que o prédio estava abandonado. O frio e a umidade não o incomodavam. Qualquer sacrifício valia a pena para ficar perto de seu amor.

- Vocês não vão nos separar de novo! Gritava o homem.

- De que diabo ele está falando? Perguntou o engenheiro a um dos operários. - Será que tem mais alguém ali?

Ao entrarem no prédio, os bombeiros constataram perplexos que o homem havia se acorrentado a uma das colunas. Seu semblante estava tranquilo e esboçava um leve sorriso, como se nada o pudesse atingir.

No ar, antes insalubre, os bombeiros sentiram que pairava um doce perfume de mulher.

Autoria: Carlos Cesar, Claudia Marins e Vânia Rebelo em 18/09/2010

Meu primeiro fotolivro

2010-10-18T17:23:00.000-07:00

         Sempre adorei tirar fotos. Antes da chegada das máquinas digitais, eu era a rainha das revelações. A coisa era tão séria que quando viajava, eu reservava o dinheiro das muitas revelações de fotos que faria na chegada. Algumas viagens renderam bons álbuns. Outras, apenas aqueles pequenininhos com uma espiral plástica, esquisitíssimos se olhados com os olhos de hoje.

         Demorei a comprar minha primeira máquina digital e mesmo assim, quando o fiz, foi uma de segunda mão. Depois parti para a que uso agora e me inscrevi num clube de fotografia. Assim, com maior intimidade, me aventurei a fazer das fotos das férias desse ano o meu primeiro fotolivro. Como penei!

        Parecia tão simples, bastava baixar o aplicativo, depois escolher as fotos no arquivo, os enfeites, as cores das páginas, escrever o texto e pronto! Mas aí começaram os problemas.

      O custo do fotolivro depende do numão me cansavaero de páginas que você manda revelar. E aí? Como selecionar, entre as quase mil fotos que foram tiradas, uma quantidade civilizada para fazer o tal fotolivro? Difícil, muito difícil.

         Mas enfim, praticando o desapego, escolhi as fotos. Meu fotolivro não é um documentário de viagem, mas a minha visão do que foram os dias que passei na Itália. Comidas, paisagens, pessoas e sentimentos reunidos em oitenta páginas. A empresa que escolhi para imprimí-lo promete entregá-lo em até oito dias úteis. Agora só faltam sete!

*************************

Pois não é que passados apenas quatro dias, ao chegar em casa eis que me aguardava o meu fotolivro! Fiquei feito criança, não me cansava de olhar e folhear as páginas, ficou tão lindo. Foi como rever os melhores momentos da viagem. O acabamento ficou primoroso e valeu cada centavo.

Um consenso dentro do Censo

2010-10-17T12:44:00.000-07:00

Tenho visto aqui e ali cartazes lembrando que começou o Censo 2010. Nos mesmos cartazes, aparece a figura do recenseador e é solicitado a todos que recebam bem este profissional que presta um serviço de inegável valor ao país. O pedido faz todo sentido. Afinal, nestes tempos de insegurança, existe um justificado temor da população em abrir a porta de casa para um estranho. Mas nem sempre foi assim.

                      Em 1980 eu era uma estudante do segundo ano de Administração de Empresas momentaneamente desempregada, após sair de meu primeiro emprego. Surgiu então a chance: A seleção para recenseador do IBGE e um trabalho desafiante. Após ser aprovada na seleção, começou então o treinamento. Uma das questões que mais preocupavam os candidatos era a possibilidade de deslocar-se para locais perigosos e de difícil acesso. Comigo isso não aconteceu, pois fui aprovada numa boa classificação e pude escolher onde faria meu trabalho. Claro que escolhi minha rua e região. Jamais poderia imaginar as emoções que me esperavam.

             Na época eu morava em Salvador no bairro da Barra, mais precisamente no que se chama Barra Avenida. Era uma área na época praticamente toda residencial, diferente do que hoje lá acontece. Fiz meu trabalho com relativa facilidade, adorei a experiência de conversar com tanta gente que eu não conhecia, fiz amizades, me diverti. Lembro que cheguei num sábado em uma casa onde se preparava um grande almoço de aniversário. Acabei sendo convidada, fui e virei a atração da festa. Bem, mas voltando ao trabalho em si, terminei minha parte bem rápido, toda feliz e minha coordenadora então me perguntou se eu não toparia fazer outro território, que era como chamavam as áreas destinadas a cada recenseador. Perguntei onde seria, afinal, eu havia feito meu trabalho todo a pé, nos intervalos das aulas. Ir para longe complicaria minha vida. Ela respondeu que perto, era. Só que... era uma favela.

         Para algumas pessoas que ainda hoje só conhecem o bairro da Barra superficialmente, afirmar que havia tão perto uma favela pode soar como uma invenção. Só que não só havia favelas, como algumas estão lá até hoje, como a Roça da Sabina e o Calabar. A que eu tive a oportunidade de conhecer não mais existe. Chamava-se Lasca Fogo e no seu lugar, ergueu-se o Shopping Barra. Não consegui descobrir qual o paradeiro daquela população após a desocupação da área. A favela se estendia por uma área muito extensa, sendo que do alto do morro descortinava-se uma linda vista para o mar. Quem hoje anda pelo shopping nem imagina o que já foi aquela região antes da chegada das escavadeiras.

         Pois então, topei o desafio, ou alguém duvidava disso? Comecei pela parte de baixo, e aí surgiu a primeira dificuldade. Nos dias de chuva era impossível subir o morro, pois, o barranco se transformava numa pequena cachoeira. Precisava de paciência. Era um mundo novo para mim. Em 1980, pelo menos em Salvador, não existia a associação direta entre favela e crime. Tanto que para todas as pessoas que souberam do trabalho que eu estava prestes a fazer, a família inclusive, a preocupação era em relação a pobreza, mas ninguém temeu pela minha segurança.

          O fato é que à medida que eu ia subindo, as pessoas que eu entrevistava me perguntavam se eu iria a todas as casas. Eu respondia sempre que sim, e aí, vi surgirem piadinhas em relação a uma casa que ficava lá no alto do morro, ao lado de uma venda. Como ninguém dizia o motivo das piadas, esperei chegar ao final do trabalho para desvendar o mistério. Por mais que tentasse, nunca poderia imaginar o que estava por vir.

         Ao chegar à pequena casa que para mim já era uma grande interrogação, fui recebida por uma mulher de meia idade muito simpática. Entrei, sentei-me no sofá velho e furado, e constatei que além dela ali moravam seu marido, sua irmã, algumas crianças e um carneiro. Abri meu formulário e comecei as perguntas. O que ela me relatou me deixou abismada.

         Como já disse, moravam, além dela e do seu marido, sua irmã e as crianças, filhas de ambas. Até aí, nada de mais, a não ser o fato de que todas as crianças eram irmãs por parte de pai, pois todas eram filhas do mesmo homem, o dono da casa. Precisei perguntar de novo, para ver se havia entendido bem. Sim, era isso mesmo, elas partilhavam o marido. Com calma e serenidade ela me explicou que antes de morar em Salvador, ela vivia com a família numa região paupérrima do interior da Bahia, onde a seca dura vários meses, trazendo com ela a fome e a falta de perspectivas. Numa dessas secas, o marido dela então solteiro, fazia uma viagem pela região. Seu pai, desesperado, ofereceu ao homem uma de suas filhas, no caso ela, para ser sua mulher e escapar do cruel destino que ele acreditava estar reservado para toda a sua família. Solteiro na época, o homem conversou com ela, achou-a segundo ele me disse depois, honesta, e a trouxe então para Salvador onde passaram a viver como marido e mulher. Aos poucos, ela se acostumou com a vida nova e, fora a saudade da irmã mais nova, vivia bem.

             Passado algum tempo, recebem eles uma carta onde o pai pedia que, por favor, eles fossem buscar a irmã mais nova, pois a situação estava ainda muito pior que antes. Assim foi feito, e ela, feliz da vida, trouxe para casa sua irmã, a quem ela tratava com carinho de mãe. Passado algum tempo, a moça começa a fazer amizades, começam os primeiros namoros. Aí é que vem a surpresa. Com a maior calma do mundo, a dona da casa me diz que ela não queria de jeito nenhum que a irmã fosse embora, levada por algum vagabundo. Assim, para manter a irmã em casa, ela propôs que ambas dividissem o mesmo marido, assim, ficariam todos juntos e cuidariam juntas das crianças que viessem. A irmã aceitou e só depois o marido foi comunicado. Perguntei o que ele achou e ela respondeu que no começo não achou certo, mas depois, se acostumaram todos a viver desta forma.

            Estávamos nessa parte da história quando o dono da casa vem, chegando de sua vendinha. Pela minha cara ele entendeu que eu sabia da história da família. Simpático, me ofereceu uma cachacinha que eu, educadamente, recusei. Chamou as crianças e foi me apresentando, dizendo quais eram as filhas de uma e de outra, enquanto eu ia preenchendo meus papéis. Sua esposa, orgulhosa, acompanhava a cena. A casa apesar de muito pobre, tinha uma atmosfera de paz. Antes de sair, ao me despedir, sou apresentada a outra moradora que vem chegando da rua. Ela sorri para mim um pouco envergonhada. Antes de descer o morro olho para trás, e retribuo o aceno que esta diferente família me faz da porta. Havia ali sem dúvida, um consenso.

           Ninguém fica indiferente a esta história. Alguns se revoltam, outros sentem pena, outros ainda insistem em achar que elas foram obrigadas a isso. Eu, que ouvi a história diretamente de dois dos protagonistas, prefiro respeitar.

          Isso aconteceu em 1980. Dez anos depois, já trabalhando de forma estável, novamente me inscrevi na seleção e novamente atuei. Só que dessa vez em outro bairro, e percebi claramente o medo que começava a rondar a população. Neste ano, juro que pensei em me inscrever, mas a minha absoluta falta de tempo me impediu de tentar. Lembrei de tudo isso enquanto respondia a simpática recenseadora que agora lança meus dados no seu aparelhinho hi-tec. Saudades de 80...

Confesso que ouvi

2010-09-13T19:32:00.000-07:00

Acredito que desde que existe casamento, existem aqueles homens que pulam a cerca. E do outro lado da cerca, claro, existe uma mulher a espera. A forma de se referir a este tipo de esporte, o pulo, sempre foi condescendente. Pelo menos, quando se trata de um atleta masculino. Quando quem pula é a mulher, aí a coisa muda de figura. Dependendo de onde ela esteja, pode vira a ser apedrejada até a morte.

Ainda menina, li um romance onde a heroína se apaixona por um homem casado. Que horror! Que decepção! Mas eis que o final feliz se aproxima. O guapo mancebo que tinha a pele bronzeada, uma camisa sempre aberta, um sorriso irresistível e pilotava uma lancha num balneário europeu, era casado com uma esposa inválida, como se dizia naqueles tempos nada inclusivos. Isso justificava seu procedimento. Presa a uma cadeira de rodas, a esposa foi despachada para um sanatório e os pombinhos foram, segundo o livro, felizes para sempre. O romance não faz qualquer comentário sobre como foi a vida da esposa após a internação. Não era esse o foco. O foco era o romance do casal de amantes. Se não fosse ficção, a probabilidade do protagonista envolver-se com outras mocinhas na sequência seria certa.

Quando eu estive em Santiago do Chile, visitei uma das residências do poeta Pablo Neruda, denominada La Chascona. A casa, desenhada pelo poeta vencedor do prêmio Nobel, foi construída para esconder seu caso amoroso com Matilde, sua terceira esposa, antes de se casarem. O nome da casa é uma homenagem as cabelos assanhados de sua amante, com quem se encontrava com bastante frequência. Andar pela casa, que explicita a paixão do poeta pelo mar, me fez imaginar cenas tórridas tendo a vista deslumbrante da sacada como cenário. Teria sido ali,inspirado por ela, que ele escreveu "E desde então sou porque tu és, e desde então és, sou e somos... E por amor serei...Serás...Seremos..."

Pablo e Matilde

Antes do final da visita, não pude conter minha curiosidade. Perguntei para a nossa guia se havia registros de poemas escritos para Matilde depois que ela passou a ser a esposa oficial. A moça ficou séria, deu um longo suspiro e disse que sim, havia. E também ... registros de poemas que ele escreveu para as novas amantes que se sucederam, pois segundo ela, um poeta também é um homem.

Dá para imaginar a reação do grupo, composto apenas de mulheres, após esse comentário? A agitação foi tanta que nós, até então desconhecidas que visitavam um ponto turístico, decidimos continuar o assunto palpitante em volta de uma mesa degustando um vinho para combater o frio de Santiago naquele Abril de 2008. Cada uma tinha uma história curiosa para contar, envolvendo homens casados e suas incríveis estratégias. Eu contei uma das situações mais incríveis que já ouvi. Se não tivesse sido contada pela própria envolvida, eu custaria a acreditar.

A envolvida, minha amiga de longa data, envolveu-se com um colega simpático, charmoso e casado. Para não criar suspeitas, ele determinou que os encontros seriam nos domingos à tarde, durante o horário do jogo de futebol. Camisa do time, bandeira, radinho de pilha, nada faltava no seu kit para não despertar desconfianças em casa. Após os procedimentos, ele se apressava em voltar para o lar calculando, além do tempo regulamentar, alguns minutos para o engarrafamento do pós jogo. Atento ao rádio do carro, decorava os melhores lances para comentá-los com a família dando a ênfase devida. Nesse momento, segundo a minha amiga, era como se ela não estivesse ali, no banco do carona, ou seria no banco de reservas? Ela permanecia em absoluto silêncio, a pedido dele. Quem, como eu, durante a semana o via subindo o elevador de terno escuro, na maior seriedade, jamais acreditaria ser ele tão criativo.

Após algum tempo, a minha amiga se cansou dessa situação. Apesar de estar com ele durante os noventa minutos e quando o placar lhe era favorável, também na prorrogação, ela sabia que fora isso sempre estaria na posição de escanteio.

E ele? Depois do envolvimento com a minha amiga ele acabou se separando da esposa. Casou-se com outra, mudou de cidade. Não sei se continua um torcedor ardoroso. Não arrisco palpites nem julgamentos. Novamente lembro de Neruda. Estaria ele certo ao dizer "É tão curto o amor , tão longo o esquecimento"?

Sabor de paixão

2010-09-07T08:06:00.000-07:00

Brasília é uma cidade de excelentes restaurantes. Não é a toa que os que para cá se mudam em poucos meses percebem as consequências desse fato nos ponteiros da balança. Comigo não foi diferente e agora corro atrás do prejuízo. Preciso esclarecer um detalhe: o que me atrai nos restaurantes atualmente além da boa comida, são os detalhes. Adoro restaurantes aconchegantes e cada vez me afasto mais do padrão Churrascaria com suas mil opções de comidas impessoais, seu barulho e ar condicionado siberiano.

Entre os restaurantes que mais gosto, está um restaurante português. Na primeira vez em que fui lá com meus amigos fiquei fascinada. Apesar de não ser exatamente uma fã de bacalhau, o “Bacalhau com Natas” que provei era um verdadeiro contato com o Nirvana. Sal na medida certa, cebolas em fatias finíssimas, batatas idem, o creme de natas delicioso. Mínimo, o restaurante é voltado para uma quadra residencial tranqüila e silenciosa.

Entre os atrativos que esse restaurante oferece, está o garçom. Não, não se trata de um garçom barulhento, espaçoso. É justamente o contrário. Alto e magro, o garçom, único do estabelecimento, lembra um poeta romântico do final do século XIX, destes que passam fome, sofrem e morrem por amor. Circunspecto, ele anuncia num tom solene o andamento do preparo dos pratos na cozinha. Sem dúvida, um personagem. Como sempre vou lá aos domingos, nunca tive pressa alguma. Enquanto os amigos e eu aguardamos os pratos, vamos jogando conversa fora, ouvindo o ruído das folhas secas se arrastando pelo chão da quadra. Momentos em que, como na canção de Dominguinhos, estamos nos braços da paz.

Num desses domingos, aconteceu um fato curioso. Ao chegarmos, percebemos que havia um grupo grande, comemorando um aniversário. O garçom nos avisou que o serviço demoraria mais do que o costume. Não nos importamos, afinal, o que são alguns minutos a mais diante do maravilhoso bacalhau e do arroz branco soltinho, salpicado de alho frito e crocante servido diretamente da panela para o nosso prato? Ocupamos nossa mesa decididos a esperar.

Após a refeição, como sempre fantástica, decidi que desta vez provaria uma sobremesa. Meus amigos concordaram, entusiasmados. Mas eis que então, o inesperado aconteceu. Ao informar o garçom do nosso desejo, ele mudou de expressão. De pé ao lado da nossa mesa, seu rosto adquiriu feições ainda mais trágicas. Seus olhos buscaram o chão e ele colocou uma mão sobre a outra, como fazem os apresentadores dos jornais de TV quando focalizados de corpo inteiro:

- Infelizmente, dessa vez ficarei em débito. (pausa) Não será possível atender ao seu pedido.

- Mas não há nenhum doce? - Perguntei surpresa.

- Não! (pausa) Infelizmente, a nossa confeiteira... (pausa, sem me encarar nos olhos)

Um de meus amigos, educadíssimo, mostrou-se solidário:

- Ela... ela faleceu?

O garçom levantou a cabeça com um vigor inesperado. Fitando um ponto distante qualquer, respondeu como se recitasse um texto de Shakespeare:

- Não! Fugiu!

Ficamos atônitos. Observando nosso espanto ele completou:

- Fugiu com o fornecedor de chouriça...- E retirou-se rapidamente para o interior do restaurante.

Ficamos todos sem ação. Fugiu? Como assim fugiu? Quem ainda foge nos dias de hoje? Imediatamente me vem à mente uma crônica do poeta Affonso Romano de Sant ‘Anna, Fugir por amor, onde ele contrapõe ao ato banal de se juntar, o ato tempestuosamente romântico de fugir, citando fugas da ficção como Romeu e Julieta, e fugas da vida real consumadas ou não, como a do poeta Neruda e sua amada Laura Arué.

Mas voltemos à cozinha de nosso pequeno restaurante português. Num dia como outro qualquer, a confeiteira, depois de misturar na tigela a farinha de trigo e o açúcar, enxuga com as costas da mão a testa cansada. Na tigela acrescenta as gemas e a baunilha. As claras em suspiro virão em seguida . Mas eis que um som vindo de fora a desperta. Ofegante, o fornecedor de chouriça se aproxima do balcão indagando pelo proprietário. A confeiteira, do outro lado do balcão, limpa as mãos brancas no avental. Quando seus olhares se encontram, ela sente seu coração disparar.

O que teria acontecido no intervalo entre este olhar e a decisão de jogar as panelas para o alto, abandonando caixas e caixas de bacalhau, sacos e sacos de açúcar, garrafas e mais garrafas de azeite de oliva? Jamais saberemos. Mas como uma heroína romântica, a confeiteira deixou-se arrebatar pela paixão, deixando órfãos dos seus doces os clientes do restaurante. Conhecedora dos segredos que transformam uma lista de ingredientes em receitas deliciosas, arriscou-se a viver uma história de amor. Com açúcar e, talvez, também com afeto.

Demoramos uns dois meses para voltar ao restaurante. Devo confessar que durante esse período, me surpreendia pensando na confeiteira e no seu amado, o fornecedor de chouriça. Como estariam? Acomodados na mesa de sempre, pedido feito, não me contenho. Quando o garçom se aproxima com as bebidas, pergunto, timidamente:

- E a... Confeiteira... ela... ?

Para minha surpresa, o garçom esboça um sorriso e responde radiante:

- Ela está de volta!

Após o almoço magistral, degusto um Pastel de Belém. Não me atrevo a perguntar mais nada. Não é preciso. As folhas secas continuam caindo das árvores que rodeiam a quadra e nada parece ter mudado. Mas a sobremesa, essa sim, tem um sabor diferente. Um sabor de aventura e paixão.

Grupos

2010-08-29T07:00:00.000-07:00

Difícil sair de uma vivência de grupo da mesma forma que entramos. Na pausa ao final do processo, lembranças e imagens vão surgindo. Os olhares: um é de interrogação, outro de dúvida, ainda há o olhar de surpresa, o de entendimento e também o olhar molhado de emoção. Os gestos, sim os gestos. O arquear de costas, o mover de mãos que acompanha a fala, o gesto solidário, o gesto de afastamento, o gesto que atesta a transformação. Ainda ecoam as vozes de cada um, as brincadeiras e piadas, os questionamentos. Tantos anos e tantos grupos depois, confirmo que o ser humano por si só encerra uma imensidão de mistérios. Voltar para a sala agora vazia me traz saudade e paz. Observo os cartazes colados nas paredes, anotações e canetas esquecidas, restos de lanches. Lá fora, as luzes da cidade iluminam o ar parado, sem uma brisa sequer. Nesse clima seco, as pessoas voltam apressadas para casa depois de mais um dia de trabalho. Daqui a pouco, assim como os demais, também vou sair daqui e ser mais uma na multidão. Por fora sou mais uma. Por dentro, seguramente sou outra.

Tantas coisas...

2010-08-15T06:04:00.000-07:00

A vida corre dentro e fora de mim. Momento de arrumação. Arrumando a casa, os livros, os sentimentos, as dores e alegrias. Descobertas de novas possibilidades de ser e viver. Neste domingo de sol, a sensação é de paz.

Daqui a pouco vou para uma biblioteca estudar. Mas não é uma biblioteca qualquer. Ao seu lado, uma pirâmide. Em outro ambiente, uma mandala. O templo da LBV aqui em Brasília é para mim um lugar mágico. Sempre que quero ler algo que exiga concentração, é para lá que eu vou. Além da enorme biblioteca que concentra uma legião de estudantes, uma sala de meditação, restaurante, livraria, lojinhas de pedras e cristais e espaços amplos e silenciosos.

Uma amiga daqui me passou esta dica e desde então, sempre que possível, dou um pulo lá. Às 18:00 uma oração com Pai-nosso na pirâmide une pessoas que não se conhecem numa corrente de energia. Depois uma sopinha deliciosa, um café e volto para casa na maior disposição para enfrentar a semana. Brasília tem mesmo seus encantos.

Os livros estão me expulsando!

2010-08-01T10:30:00.000-07:00

Quando me mudei de Salvador para Brasília, o momento da escolha dos livros que viriam comigo foi um parto: Este vai porque eu gosto, este porque foi um presente, este aqui será útil, este outro pode vir a ser, ah! sim! este vou emprestar para tal pessoa. Como resultado, a mala veio bem pesada.

Aqui continuei com minha rotina de comprar ao menos um livro por mês. Contabilizando: três anos, trinta e seis meses... A kitinete pede socorro!

Meu contato com os livros e a leitura começou bem cedo. Já nasci em apartamento, na capital. Sou portanto, uma criatura urbana. Não brinquei na rua, não soltei pipa, não subi em árvores e até hoje não sei andar de bicicleta. Em compensação havia livros. Muitos livros.

Meu pai lia os jornais e revistas. Minha mãe tinha e tem prazer em ler. Muitas vezes lia para mim, creio até que inventava algumas histórias, de acordo com o momento e o aprendizado que nós, crianças, precisávamos. A ela devo a minha paixão pela leitura.

Havia no meu tempo de criança, um romance que era publicado em capítulos numa revista chamada Querida. Chamava-se Angélica, a Marquesa dos Anjos. Ambientado na França, tinha títulos convidativos como O Suplício de Angélica, A Vingança de Angélica, Angélica na Corte do Rei-Sol, Os Amores de Angélica, Angélica e as Perfídias da Corte. Periodicamente, eu acompanhava as venturas e desventuras daquela mulher belíssima, narradas por minha mãe enquanto fazia as tarefas da casa. Fazia parte da nossa rotina visitar as bancas de revistas, hábito que mantemos até hoje. Comprávamos Cláudia, Manchete, Fatos e Fotos, O Cruzeiro, Querida, A Cigarra, além de Figurino Moderno, Manequim e outras especificamente de moldes e modelos.

Minha irmã mais velha aprendeu a ler cedo e se isolava, me deixando sozinha, sem opções: Ih! não posso nem ler, reclamava ela com a irmã menor que ficava em volta rondando, em busca de atenção. Momentos havia em que minha mãe e ela, cada uma com sua leitura, me faziam sonhar com o dia em que eu também poderia ter acesso ao mundo mágico e totalmente distante das minhas possibilidades infantis.

Quando enfim me descobri capaz de ler, não perdi tempo. Lia tudo e de forma voraz. Rótulos de embalagens, bulas de remédio, tudo que via nas revistas. Num tempo em que os crimes ou não eram tão comuns ou, pelo menos não tão divulgados, alguns me marcaram. Aos sete anos, li horrorizada a cobertura do assassinato de Sharon Tate, esposa de Roman Polanski, grávida de oito meses. Três dias depois de completar oito anos, outra morte, esta de um homem bonito, barbudo, num lugar chamado Bolívia. Perguntei por que fizeram aquilo. A resposta não me esclareceu muito. Afinal, aos oito anos a palavra "subversivo" não quer dizer absolutamente nada.

Mas nem só de revistas eu vivia. Mesmo com o orçamento apertado, os pedidos de livros em casa eram sempre atendidos, presentes certos no Natal e aniversários. Assim, li todos os livros de Monteiro Lobato, os Contos de Andersen, Pollyana, Diário de Ana Maria, coleções e mais coleções, com aquelas brochuras azuis, verdes e vermelhas, letras douradas.Depois vieram as enciclopédias: Conhecer, Futurama, Delta Júnior. As enciclopédias ocupavam lugar de honra na estante, perfiladas solenemente. Num tempo em que a Internet nem sonhava em ser tão acessível, as enciclopédias aguardavam imóveis serem lembradas na hora das pesquisas escolares. Para mim, no entanto, não passavam de livros e assim foram todas lidas da primeira à última página.Os livros indicados pela escola eram insuficientes para meu apetite. Baiana de Salvador, na adolescência devorei a obra completa de Jorge Amado. Com este objetivo, passei a frequentar a biblioteca da escola. Aí, um novo mundo se abriu: Érico Veríssimo, José Lins do Rego, Raquel de Queiroz, as primeiras poesias. Cresci, amadureci e continuo apaixonada pelos livros. Os que me marcaram? Nossa, são tantos...

Mesmo com uma vida corrida, não deixo de ler. Ando com livros na bolsa, em Salvador li livros inteiros na praia, em consultórios médicos, nos ônibus. Não vou a lugar algum sem eles, mesmo que voltem intactos. Não resisto a uma boa indicação de leitura, como ultimamente a do angolano Mia Couto. A varanda do frangipani, presente de uma amiga, me tornou refém desse autor para sempre. Nunca vi tanta criatividade e sensibilidade na construção dos personagens e criação de palavras.

Bem, mas agora lá vou eu para a difícil tarefa de escolher quais os livros que voltarão para a grande estante da sala em Salvador. Afinal, tenho que abrir espaço. Muitos outros ainda virão.

Partidas

2010-07-09T18:52:00.000-07:00

Numa das músicas de Gil tem um verso que diz que "se a morte faz parte da vida, e se vale a pena viver, então morrer vale a pena, se a gente teve o tempo para crescer". Por mais que saibamos que a morte faz parte da vida, creio que nunca nos sentimos de fato preparados para o momento em que ela vem ao nosso encontro, tirando do nosso convívio pessoas que nos são caras.

A minha primeira lembrança de perda marcante foi aos doze anos. Eu cursava o segundo grau e estava decidida a ser professora de Português. Tínhamos uma excelente professora. Jovem, bonita, destoando de certa forma das demais mestras, muitas das quais senhoras de idade e, como se tratava de um colégio religioso, algumas freiras. Nas férias do meio do ano, nos despedimos com uma festa junina para o descanso de aproximadamente um mês. No retorno, ao chegarmos na escola, nos deparamos com uma movimentação incomum: as pessoas falavam baixo, algumas professoras choravam, a aula não começava. Após algumas horas de inquietação, a Diretora comparece a nossa sala e nos comunica com pesar que nossa querida professora que estava grávida de sete meses, fora vitima de um acidente automobilístico e não resistira.A comoção foi geral e apesar da orientação da escola, de que só os pais fossem ao sepultamento, minha mãe me levou.

No velório, fiquei durante algum tempo contemplando minha professora que parecia adormecida, distante de toda a dor e sofrimento que fazem parte destas situações. O rosto sereno, em meio ao tule que ornamentava seu rosto. Única aluna da escola, ouvi da professora de Geografia que eu era muito querida por ambas e que elas se orgulhavam de ter uma aluna como eu. Sai de lá triste, mas sem nenhum trauma.

Há alguns dias, novamente vivi sentimentos como aquele, curiosamente duas vezes num mesmo dia. A perplexidade de todos diante da decisão tomada por um adolescente de acabar com a própria vida e a dor de uma amiga diante da partida do pai após onze meses de internação e luta. Nas duas situações, a saudade dos que ficam, as lembranças dos momentos vividos,a solidariedade, os abraços silenciosos, único amparo possível nos momentos onde a dor é tanta que nenhum palavra traz consolo.

Tenho observado no nosso inverno brasiliense as cores dos ipês. Por causa deles ando de máquina fotográfica na bolsa, captando os mais frondosos. Perto da minha casa um deles, totalmente vestido de cor de rosa forra o chão constantemente com suas flores. Representante da vida, do nascer, viver e morrer. Testemunha silenciosa dos ciclos da vida.

Segredos

2010-06-18T10:32:00.000-07:00

Trago comigo uma caixa. Ela permanece fechada, só de vez em quando a abro e lanço sobre aquele espaço alguma luz.

Sempre fui a confidente. As pessoas me escolhem para contar seus segredos e coisas de suas vidas. Ainda muito nova percebi a enorme responsabilidade que isso acarreta. Um segredo revelado pode dar problema, pode trazer dores, mágoas, lágrimas. Aí desenvolvi uma estratégia: ouvia e me programava para esquecer logo mais. Assim, nem corria o risco de ter vontade de revelar, nem ele, o segredo, se doloroso fosse, me doeria. Só que nem sempre funciona.

Tem segredo que te absorve, a pessoa vai embora e ele fica ali, girando, girando. Tem segredo que te ajuda a entender o mundo, as pessoas. Aquela coisa que “eu nunca faria” serve para me mostrar que as pessoas são diferentes, e nem sempre o que acho certo é certo para o outro. Os segredos que envolvem muitas pessoas nos mostram como funcionam os grupos, sua dinâmica e movimentos. Os segredos de amor nos fazem sonhar, trazendo a situação para a nossa vida. Tem segredo que te revolta, mas é necessário saber que além de inútil, a demonstração da revolta pode desviar o foco do conteúdo que está sendo contado. Geralmente quem conta um segredo busca um ouvido, um ombro e após a narrativa sai mais leve, relaxado.

Prima próxima do segredo, a confidência não acarreta necessariamente um problema se revelada, apenas, o de mostrar que você não era dela merecedora. Gosto muito das confidências. Sou capaz de passar horas a fio calada, ouvindo, percebendo as mudanças na expressão da face e no tom de voz de pessoa que me entrega em confiança pedaços de sua vida. E essas narrativas acontecem nos locais mais diversos: são motoristas de taxi que contam suas dores familiares, é uma manicure que me revela um segredo conjugal, pessoas que conheço e em pouco tempo me entregam preciosidades, histórias mais bonitas que a ficção. Cada vez mais me convenço que a vida real é mesmo a melhor de todas as histórias.

O prazer de ficar em casa

2010-06-17T15:49:00.000-07:00

Não me considero uma pessoa caseira, muito pelo contrário. Nisso, puxei a minha mãe, que está sempre disposta a encarar qualquer convite que surja. Mas depois que mudei para Brasília e passei a morar sozinha de fato, passei a dar mais valor às oportunidades de estar quietinha, no aconchego do meu pequeno lar.

Após um final de semana numa cidade mais fria, aliás, muito fria, minha garganta chegou aqui em pandarecos. Trabalhei na segunda meio mole, na terça, dia do jogo do Brasil, tudo que eu queria era torcer pela seleção embrulhada em vários cobertores, com uma xícara de chá, um bom livro...

No dia seguinte, ao me examinar, o médico achou por bem me conceder uma licença de três dias, o que me permitiu um descanso maior e planejado. Sempre que fico em casa me planejo para atualizar minhas leituras, só que nem sempre a natureza da licença o permite. Desta vez, pelo menos durante o dia consegui ler alguma coisa, entre uma cochilada e outra, fruto da medicação. Ando interessada em livros voltados para a leitura e a escrita. Por exemplo, O ofício do contador de histórias, Técnicas para escrever ficção, A psicanálise dos contos de fadas, entre outros. As histórias vem aflorando, vejo cenas na minha mente e tenho procurado transformá-las em textos. Fiquei feliz por ter conseguido dar forma a uma pequena história infantil. Apesar de a cada leitura eu acabar mudando uma coisa aqui e outra ali, a história tem uma linha, um fio. E quer saber? Eu gosto dela.

A abobrinha e eu

2010-06-06T11:28:00.000-07:00

Nunca gostei muito de abobrinha, achava que não acrescentava nada aos pratos, era muita água e pouco gosto. Isso começou a mudar quando provei a deliciosa lasanha de abobrinha do restaurante Govinda nos Barris, em Salvador. Não se trata de substituir a massa pela abobrinha, como se faz com a lasanha de beringela. A abobrinha entra em fatias como recheio junto com o queijo e o molho e não decepciona. No meu momento atual estou em fase de lua-de-mel com a cozinha, pois todos os dias preparo e levo meu almoço para o trabalho. Não sou vegetariana, mas a cada dia como menos carne, o que me tem levado a descobrir possibilidades inéditas nos legumes. Apesar de ter em casa um bom arsenal de receitas, o que eu gosto mesmo é de inventar. Hoje, domingo preguiçoso, a geladeira em baixa, pedindo compras, lá fui eu. Poucas opções: cebola, tomate, abobrinha. Ideia! Vou fazer um risoto. Então refoguei algumas fatias fininhas de cebola roxa, duas colheres de sopa do Pesto que veio da Itália, alho picadinho e ...uma abobrinha inteira ralada no ralo grosso. Refoguei, refoguei, quando estava douradinha coloquei o arroz e refoguei, refoguei de novo. Depois, água quente para cozinhar e meio tablete de caldo de legumes.Depois de pronto, uma colherinha de queijo ralado, tomates cereja com azeite de oliva, vinagre e sal....Delícia!

Outra forma de usar a abobrinha é crua. Sim, ralada no ralo grosso como se faz com a cenoura, a beterraba, a abóbora, a batata doce. Basta caprichar no molho: eu misturo queijo cottage com uma colherinha de maionese light, salsinha e um pouco de casca de limão ralada. Se tiver carambolas em casa corte em fatias e enfeite a salada, fica lindo,delicioso e absolutamente original.

Isso é lá com Santo Antônio!

2010-05-30T19:21:00.000-07:00

O mês de Junho vem chegando e com ele as festas dos santos de maior popularidade, pelo menos no Nordeste. Entre eles, está o complexo Santo Antônio, demandadíssimo no quesito desencalhe. Sobre a efetividade de seu poder, as opiniões se dividem: há os que garantem que basta pedir com fé , que o pretendente se materializa na porta, prontinho, com todos os requisitos atendidos. Outros, no entanto, afirmam que a quantidade de pedidos que chega sem cessar não permitem ao santo prestar um atendimento de qualidade, o que o levaria a despachar para a suplicante o primeiro pretendente que aparece, o que significa dor de cabeça na certa. A solução seria então endereçar as orações a São José, segundo alguns, um santo mais criterioso, que ainda dedica um tempo maior a cada pedido, cruzando características de uma com o jeito de ser do outro.

Como nada disso foi comprovado cientificamente, creio que Santo Antônio continuará sendo o campeão de cartas, bilhetes e orações ainda por um bom tempo.A propósito, há mais ou menos uns oito anos, aconteceu um fato curioso me ligando a esse santo.

Havia sido montada em Salvador uma exposição onde vários artistas criaram sua versão para Santo Antonio. Teve de tudo, desde as imagens tradicionais em cerâmica, madeira, material reciclado, metal de latinhas, até um Santo Antonio Drag Queen, com direito a sandália plataforma e maquiagem carregada. Além dos santos produzidos pelos artistas, havia também um lindo altar, todo decorado com minúsculas imagens de Santo Antonio em gesso, pintadas de um azul escuro, quase Royal. O ingresso do evento dava direito também a uma deliciosa ceia junina, daquelas cheias de itens amarelinhos como canjica, pamonha, cuscuz, bolo de milho. A ceia foi liberada depois das orações e cantos, afinal, era 13 de Junho.

Bem, estávamos num grupo grande, mais ou menos umas dez pessoas entre familiares e amigos. Eis que então uma amiga da minha mãe me chama num canto e me pergunta se eu já havia roubado meu Santo Antonio. Não entendi nada. Como assim, roubar... Ela me afirma que se algum dia eu precisasse dos serviços do Santo (no momento eu não precisava), de nada valeria rezar para uma imagem comprada. Para garantir um bom resultado, a imagem teria que ser roubada.

Não precisa dizer que achei a história toda meio fantasiosa. Mas aquela senhora não largava do meu braço. Num tom cúmplice me segredou, olhando para o meu então parceiro: “Nunca se sabe o dia de amanhã... hoje você não precisa, amanhã, quem sabe...é melhor garantir”. A história se espalhou na mesa e, logo logo, havia uma torcida querendo que eu praticasse o delito. Olhei para um lado, para o outro...fui!

Ao chegar ao altar, olhando furtivamente para todos os lados, percebi que se não verdadeira, a história era pelo menos bastante difundida, pois onde antes havia quase uma centena de pequenas imagens, restavam uns poucos para contar a história. Sendo assim, apenas estendi o braço. Na minha mão, o santo indefeso. Voltei para a mesa, onde fui saudada como heroína. Chegando em casa, coloquei o santo no altarzinho de minha mãe e me esqueci do assunto.

O tempo passou e certo dia, em almoço com amigas que assim como eu estavam "de volta ao Mercado", eis que uma delas começa a reclamar de Santo Antônio. Segundo disse, ela estava cansada de doar roupas e alimentos na igreja dedicada ao santo sem, digamos, nenhum resultado efetivo. Outra amiga também presente afirmou que tinha imagem em casa, rezava constantemente e a sonhada graça não fora ainda concedida. Eis que então, a amiga que permanecia calada disse "Vocês estão fazendo tudo errado! O único jeito de se conseguir alguma coisa com Santo Antônio é rezar para uma imagem roubada. Todas riram. "Que absurdo! E onde conseguiremos uma imagem roubada?" Até então calada, eu levantei o dedo timidamente..."Eu tenho..."

Dá para imaginar a confusão? Imediatamente foi organizada uma escala de visitas para minha pequena imagem azul. Como éramos quatro, a cada ano o santo permaneceria durante três meses na casa de cada uma de nós. Durante esse tempo, estaria disponível para os pedidos de quem o hospedasse. Durante as suas andanças, a imagem ganhou alguns adereços: um belo suporte de madeira como um nicho, adornado com flores brancas e pequeno terço.Os sorteios eram feitos durante almoços e jantares que fazíamos com esse pretexto. Essa itinerância durou bem uns quatro anos, até que me mudei para Brasília e, de comum acordo, foi decidido que a imagem ficaria comigo.

Observo a pequena imagem, hoje já mostrando as marcas do tempo e das quedas que levou. Se alguma coisa mudou na minha vida e na das minhas amigas? Uma delas hoje está bem acompanhada e feliz. As outras duas, pelo que sei, permanecem no aguardo. E eu? Bem, uma coisa é certa: no momento não tenho do que me queixar e além do mais, o ato de roubar um santo acabou rendendo uma boa história!

Contando histórias

2010-05-23T10:36:00.000-07:00

Estou fazendo um curso sobre "A Arte de Contar Histórias" aos sábados pela manhã e estou adorando. Nossa, como eu esqueci as histórias que me contaram e no curso, aos poucos elas vão voltando. "Quem quer casar com a Senhora Baratinha, que tem fita no cabelo e dinheiro na caixinha?" Detalhes de Chapeuzinho Vermelho, contos populares, técnicas para melhorar a dicção e a memória. Enfim, me inscrevi sem muitas expectativas e cada vez fico mais apaixonada. Grupo pequeno, aulas tranquilas, aprendizado fluindo. Depois do curso precisarei conseguir um espaço para me exercitar. Calma, em Junho vejo isso.

Viagem - Marisa Gata Mansa

2010-05-09T06:13:00.000-07:00

Esta é música tema do Blog.
Coloquei a letra numa postagem chamada "Meu Momento".
Aqui está a versão em áudio. Detalhe: Paulo César Pinheiro tinha 14 aninhos quando compôs esta pérola.

Feliz Ano Novo!

2010-05-09T05:31:00.000-07:00

Estamos em maio, mas a sensação que tenho é que é agora que o ano está começando. Voltando das férias, corro para colocar a vida em dia. Matrícula na Hidroginástica numa academia estilosa perto da minha casa, três noites por semana. Retorno para um mês de Danças Circulares nas quartas-feiras à noite, neste mês o foco são as Danças de Israel. Grupo pequeno, tranquilo, novas instalações. Sábados pela manhã, Curso de técnica de Contação de Histórias. De segunda a sexta das 08:00 às 17:00, trabalho, claro. Ainda estou paquerando as atividades livres da Nova Acrópole, escola que dá aulas de Filosofia em Brasília. Soube que a Câmara dos Deputados dá aulas de temas voltados para a Leitura e Escrita. Aqui em há muito o que fazer e me interesso por muitas coisas. Filosofia, Gastronomia, Música, Fotografia, Cinema, Teatro...Existir é bom demais!

Fim de férias

2010-05-09T05:23:00.000-07:00

Após cinco dias em Roma com meus queridíssimos amigos de Brasília, me vejo fazendo o caminho de volta. Lembro das caminhadas em Roma, das escadarias da Piazza de Spagna, do brinde comemorando meus três anos de Brasília na Piazza Navona, do Coliseu, do ar puro da Vila Borghese e da amizade reforçada nos caminhos italianos. Nunca volto de viagens que elas continuassem. Tenho consciência de que o que as faz assim fantásticas é a sua duração precisa, suficiente para que comecemos a programar as próximas. Grécia? Índia?

No aeroporto de Lisboa, parada para carimbar passaporte. O oficial olha na página anterior a data da entrada: 26 dias atrás. Ele me olha: "Então senhora, suas férias estão a se acabar". Sim estão, e a partir de agora estarei a relembrar, estarei a suspirar e mais ainda, estarei a sonhar com minha próxima viagem.

Sob o sol da Toscana e alguma chuva também

2010-04-25T01:47:00.000-07:00

Aqui passei dias felizes. Sol. chuva, frio, calor, teve de tudo.
Revi amigas, fiz novas amizades, vi lindas paisagens, admirei obras de arte.
Lucca, Pisa, Viareggio, Firenze: caminhadas e mais caminhadas.

As pessoas que conheci me contaram historias, todas de luta, garra, determinação, vitorias.
Agora, enquanto me preparo para encontrar os amigos de Brasília em Roma, lembro da minha expectativa e dos preparativos para esta viagem. Deu tudo certo, tenho aprendido muito. A sensação de possibilidades me acompanha sempre e, há dois dias, quando os trens entraram em greve, refiz meu planejamento usando ônibus. Funcionou direitinho!

Sempre que possível, parava para fotografar essas flores que batizei de "amarelinhas", que estão em toda parte. Canteiros extensos, verdadeiros lençois amarelos cobrindo a terra.

Onze dias na Italia

2010-04-14T02:43:00.000-07:00

Desde o dia em que cheguei, ja foram muitas emoçoes. Desde o extravio da mala e seu final feliz tres dias depois, passando pelo passeio de Gondola em Veneza, os maravilhosos jardins do Castelo de Sissi, a inesperada visita a Lubiana, o acolhimento do simpatico casal Laura e Gianni , a visita ao Lago em Luncenigo, o arrepio ao molhar os pes no gelado Mar Adriatico em Grado. Muita, muita coisa.

Cheguei com um plano flexivel, e fui mudando aos pooucos. Sem estar na casa dos amigos Gilson e Marko, dificilmente eu conheceria esta regiao,ja que o normal eh, como fiz nas duas vezes em que estive na Italia, ir ate Veneza e voltar. Mas todas as lindas cidadezinhas do nordeste italiano merecem uma visita. As capitais europeias sao magnificas, mas as pequenas cidades com seus bosques, castelos e paisagens tranquilas, eh que nos levam de fato ao encantamento.

Aqui em Monfalcone onde estou, temos cozinhado muito, comida bem saudavel, como eh o habito dos moradores da casa. Assim, tenho me deliciado com cogumelos frescos, verduras crocantes e frutas maravilhosas. Somando com as caminhadas que fazemos,percebo com alegria que as roupas estao ateh meio folgadinhas...

Hoje, como o passeio seria para um lugar onde ja fui, fiquei em casa para me organizar, afinal sao onze dias de passeios diarios...

A minha ideia eh começar agora meu movimento em direçao a Roma, onde devo chegar no dia 25 para encontrar com meus queridos amigos. Fico imaginando a alegria deles todos...

Tenho uma amiga em Pisa e devo dar uma passada por lah. Tambem fiquei interessadissima no passeio no Lago de Como, perto de Milao. Com este objetivo me colocarei em movimento, deixando esta casa tao gostosa e aconchegante e os amigos que tao carinhosamente me acolheram-

Como eh mesmo a historia? Os barcos ficam mais seguros no porto, mas nao eh para isso que eles foram feitos...

Navegar eh preciso. Lah vou eu!

Um dia na Eslovenia

2010-04-09T07:10:00.000-07:00

Entre os paises que sonhava conhecer, nunca esteve a Eslovenia, apesar da proximidade com a Italia e meio do caminho para Praga, esta sim, uma das capitais dos meus sonhos. Mas, como um dos amigos que estah me hospedando (Marko) eh esloveno e trabalha ainda lah, surgiu o convite e eu nao recusei.Gilson teve a ideia: sairmos de Monfalcone pela manha, pegariamos Marko e fariamos um piquenique no Parque Tivoli, parque lindissimo no centro de Lubiana, a capital da Eslovenia.

Na vespera, preparamos o farnel: torta de cogumelos e alho poro, torta de frango com brocolis, bolo e frutas, cestinha e toalha xadrez. Uma farra!

No caminho, o encantamento, cidazinhas minusculas, com nomes pitorescos. Cada uma mais linda que a outra. Zona rural, plantaçoes, vacas pastando, silencio, montanhas.

A cada curva, uma paisagem mais linda. Meus olhos estao se acostumando ao verde, ao azul, ao belo.

A temperatura, agradabilissima, so um ventinho frio de vez em quando. O piquenique foi muito divertido, o parque eh lindo, enfim, deu tudo certo. Na parte da tarde fomos conhecer o lindo castelo de Lubiana e dar um passeio no Centro Historico. Adorei o Mercado das Flores, um verdadeiro encantamento.

As ruas, cheias de gente bonita, sao bem coloridas e cheias de lojinhas interessantes. O castelo eh maravilhoso, a vista do alto da torre, um delumbre. Ainda nao tem uma semana que cheguei e ja vi tanta coisa...o melhor eh que sempre num ritmo gostoso, me divertindo demais. Ainda estou decidindo o que vou fazer na proxima semana, mas pelo jeito, nao irei mais a Pisa, que jah conheço. Vou investir em lugares novos!

Na Italia - primeira semana

2010-04-07T07:28:00.000-07:00

Aqui estou, apanhando um bocado do teclado italiano. Não encontro meus acentos, mas enfim, adaptação faz parte. Estou bem instalada, na casa dos amigos Gilson e Marko na cidade de Monfalcone, que fica a uma hora de Veneza. Na chegada, ainda no voo, conheci um gaúcho que passou uma boa parte do tempo preocupado com a bagagem, estava com receio de que a mala dele não chegasse. Procurei anima-lo, falei que eu já havia viajado inúmeras vezes e isso jamais acontecera comigo. Após a corridíssima escala em Lisboa e o embarque para Roma, nos encontramos de novo na esteira. Ele ainda aflito, preocupado com a mala. Eu, super tranquila, apesar de ter pouco menos de duas horas para o novo embarque rumo a Veneza. Após uma espera razoável, a mala dele chegou. Pois è, a dele.

Como falei, em todos esses anos, jamais tive uma mala extraviada. Eu tinha pouco tempo antes do embarque para Veneza. Corri ao balcão, registrei minha reclamação, fui muito mal atendida por sinal. Só que tem uma coisa: quando saio de casa para viajar de férias, não deixo que nada me contamine, pois só o fato de estar viajando, já è muita coisa, alem disso, eu estaria em casa de amigos que com certeza dariam um jeito. Sei que muitas pessoas carregam junto na bagagem de mão uma muda de roupa para esses casos. Nunca fiz isso e nem agora acho que vou fazer.

Bem, três dias depois, minha mala chegou. Recebemos ligação do aeroporto de Veneza e cheguei la saltitando. Perguntei a simpática atendente se ela havia visto minha mala. Como ela respondeu que sim, perguntei se a mala estava bem, Ela respondeu que minha mala estava bonissima! Final feliz, peguei minha mala vermelha e a enchi de beijos!

Enquanto isso, fui usando as roupas dos amigos, pois num clima meio frio, ninguém repara mesmo no que você veste...

Já visitei um castelo, já estive em Veneza, já me encantei com tantas coisas...

Meus amigos são ótimos, me sinto muito bem acolhida. A casa deles esta sempre aberta, a cada dia conheço novas pessoas, italianos, brasileiros, todos muito legais. Passeamos, cozinhamos, damos muita risada juntos.

Amanha irei conhecer a Eslovênia, que também fica pertinho e onde um dos meus amigos trabalha. Faremos um piquenique num parque. Estou adorando minhas férias pois além dos passeios, tenho tido tempo para ler e descansar. Hoje por exemplo, fiz uma caminhada num parque lindo. Acho que felicidade deve parecer com isso...

Meu momento

2010-03-31T09:38:00.000-07:00

Esta música foi composta em 1964. É linda e tem tudo a ver com meu momento.

Viagem
(Paulo César Pinheiro e João de Aquino)

Oh! tristeza me desculpe, estou de malas prontas
Hoje a poesia veio ao meu encontro,
Já raiou o dia vamos viajar.

Vamos indo de carona na garupa leve
Do vento macio que vem caminhando,
Desde muito longe, lá do fim do mar.

Vamos visitar a estrela da manhã raiada
Que pensei perdida pela madrugada
Mas que vai escondida querendo brincar.

Senta nesta nuvem clara, minha poesia,
Anda, se prepara, traz uma cantiga,
Vamos espalhando música no ar.

Olha quantas aves brancas,
minha poesia, dançam nossa valsa pelo céu que o dia
fez todo bordado de raios de sol

Oh! poesia me ajude, vou colher avencas,
Lírios, rosas, dálias pelos campos verdes,
Que você batiza de jardins do céu.

Mas pode ficar tranqüila, minha poesia,
Pois nós voltaremos numa estrela guia,
Num clarão de lua quando serenar.
Ou talvez, até quem sabe, nós só voltaremos
No cavalo baio, no alazão da noite
Cujo nome é raio, raio de luar.

Pé na estrada!

2010-03-30T19:08:00.000-07:00

Aqui estou. Meu apartamento, "um pedaço de Saigon", caos total. Uma mala sendo desfeita e outra sendo organizada. Roupa de frio, roupa de calor, sapatos velhos, idéias novas. Itália, lá vou eu!

Fast food

2010-03-25T18:15:00.000-07:00

Conversa entre amigos num evento social.

Um colega pergunta coisas como: "E aí, está namorando?”

Respostas evasivas, não é mais como antes, quando as coisas eram claras, simples, transparentes. Ou se estava namorando ou não se estava. A própria palavra "namoro" hoje comporta múltiplas interpretações...

Na vez dele ele responde, "Namoro não, só fast food".

Não entendo.Como assim? Como é isto? Que forma de relação é essa que nos aproxima dos hambúrgueres?

Ele explica: "Assim, dá uma saída, uma rapidinha, sem compromisso." Depois esquece.

Eu, que sou de um tempo anterior às lanchonetes em rede, me quedo pasma.

Em que momento da vida chegamos a este grau de superficialidade?

Nas conversas com mulheres de diferentes idades e classes sociais, o sonho é o mesmo: uma parceria, uma relação onde se partilhe corpo e alma, onde as camadas de recheio se empilhem de forma harmoniosa, a digestão sem complicações, sem enjôos...

Em casa, o pensamento não me abandona. Será que é isso mesmo?

Observo meu rosto no espelho.

Vejo-me disforme, percebo ingredientes que não combinam:
milho-ervilha-ovo-frito-bacon-queijo-verdade-vontade-carinho-sinceridade-transparência-respeito-amor.

As lágrimas/mostarda me escorrem pela face. Mulher do século passado, precisa de um maior tempo de maturação para liberar sabores e aromas.A temperatura do forno tem que ser a correta.Só se revela em banho-maria.

Mas ah! Hoje são outros os valores e recheios.Como se adaptar ao atendimento rápido e de baixa qualidade?Como achar normal ser empacotada, entregue, consumida e esquecida em seguida?

Ou alguém perde tempo processando a razão de ser de um X - tudo?Nestes tempos virtuais, quem se detém buscando a beleza interior de um cheeseggdog?

Desafios, desafios.Relembro situações onde de fato me senti assim, "um lanchinho".Respiro fundo, não é isso, não é isso, não é isso.

Limpo os cantos da boca, a maionese escorre junto com um desejo de que as coisas fossem diferentes, que saísse de cena o cozinheiro suado, que empilha na chapa quente ingredientes gordurosos...

E que todas nós pudéssemos encontrar nossos Chefs de cozinha...